bukowskianos de mierda

Oscar kp, mirada cincuentasombrasdegreytesca, al ver que el marcador luminoso de la Línea 1 señala que el próximo metro no llega en siete minutos, y preocupado porque la proliferación geométrica de los poetas bukowskianos amenaza con llevar la poesía hacia su última noche, saca un papel y, erigiéndose en un cartel gigante de la pelicula de moda, dice, expone, razona:


1. Que un poema con veinte tacos no tiene por qué ser mejor que uno de sólo diecinueve.

2. Que además de follar, el ser humano también practica otras actividades. Ejemplos: preparar jugo de naranja, regar los geranios, comprar el pan...

3. Que aparte de Rimbaud, Kerouac, Ginsberg y Bukowski, hay más libros en las estanterías. Ejemplos: Safo, Propercio, Shakespeare, Cortazar, Éluard, Pizarnik...

4. Que además de hijo de puta, puta, comemierda y gilipollas, existen otros insultos (no tomados en cuenta por traducciones españolas).

5. Que las chicas no son tan fáciles como parecen a simple vista.

6. Que tres polvos seguidos en una noche pueden ser posibles, cinco nos parecen una hazaña, siete una licencia poética y, todo lo que sigue a partir de ahí, NO NOS LO CREEMOS.

7. Que está muy bien ser sincero, pero eso de escribir el color que dejan las almorranas en sus calzones…, ¿de verdad hace falta?

8. Que no hay que confundir a los que empiezan en la poesía y luego pasan a las drogas con los que empiezan en las drogas y luego pasan a la poesía.

9. Que a partir de los veinte años, el diccionario de cabecera que tiene el poeta en su escritorio no puede ser el titulado “Mis cien primeras palabras”.

10. Que si la lectura de libros frena la frescura, coarta la originalidad y perjudica la vista, si ocurre, solo ocurre si lees MUCHOS libros. Por leer UNO no pasa. En serio. (no se considera pasar de "crepúsculo" a las "50 sombras de grey".)

11. Que si los versos que uno escribe se leen mejor cuando los pasas a prosa, no hay duda: son prosa.


SE RUEGA A LOS POETAS QUE REPARTAN ESTE ENDECÁLOGO RABIOSO EN BARES, CAFÉS, PELUQUERÍAS Y PARADAS DE MICRO, A FIN DE EVITAR QUE LA LIRA DE APOLO LANGUIDEZCA EN LOS ESTABLOS DE AUGÍAS.

Para mi claudia :) V

Intento observarte desde la frialdad del diálogo. Procuro escucharte mientras tus labios se mueven, ignorar que la humedad de tu lengua, apagaría la sed de mi boca. A veces fijo la mirada lejos de tu rostro, en un punto perdido, temo que mis ojos te cuenten lo que mi voz no sabría. Luego casi al azar, hallo tu cintura en mitad de la nada y apuesto media vida al rosado de tus pómulos, al impar de los lunares de tu espalda.

Alguien me dijo que la suerte hay que buscarla pero olvidó mencionar que hacer cuando la encuentras.

Tus palabras siguen danzando por toda la habitación, tropiezan con mi silencio, resbalan con esta torpe manera que tengo de escuchar lo que no oigo.

El destino es un crupier al que le tiembla el pulso, e intento adivinar
la próxima carta. Supongo que es de corazones pero desconozco si mayor o menor, a la cantidad de suspiros que guardo por si me rozas antes de marcharte.

Invierto toda mi fortuna en asentir con la cabeza, coloco una mueca para que en mi sonrisa no intuyas, la derrota del siguiente hasta luego y dejo de ir de farol solo cuando caminas dándole la espalda a mi futuro.

Luego me siento a esperar la siguiente partida, sabiendo que no hay trucos en tu forma de moverte, ni ocultas ases en la manga para volver a hacer desaparecer toda mi tristeza.
Que la magia es que existas. Que la magia eres tú.