La primera vez que te vi
jugaba con dos dedos en tu pelo
mientras dos hombres que te doblaban la edad
desvirgaban mentalmente tu inocencia.
Y lo sabías y en tu sonrisa
se veía porno de dibujos animados.
Y es que eres ese tipo de chica
que aparece en las noticias de la tarde
secuestrada, violada y lanzada
a un potrero cualquiera donde las moscas
se apuntan luego a la fiesta de la carne.
Pero a ella,
a ella no la toca ni el aire.
Ayer te vi de nuevo,
sin ti nunca ha sido verano en estas playas,
aunque el calor derritiera los abanicos
de las ancianas de la calle donde vivo.
El verano solo empieza si me miras.
Apenas te sigues levantando dos palmos del suelo
y mantienes esa mueca de niña traviesa
que mutila a las barbies y se ríe,
Aunque las matemáticas me aseguran
que hace tiempo que desvestirte en mi cerebro
ya no puede considerarse un delito.
Y es que no sabes la multitud de hijos nuestros
que han sido remolino antes de piel
dejándose engullir por el desagüe.
Ayer te vi, si,
deambular descalza por lo platónico
driblando como un futbolista brasileño
el morbo despertado en las sombrillas.
Haciendo pasarelas en la arena
donde el glamour lo inventaba un treinta y seis
que dejaban una mina a cada paso
para que estallaran los sueños de los hombres.
Pero a ti,
a ti no te tocaba ni el aire.
A veces pienso que eres hija del diablo
no se me ocurre mejor manera de tentar al mundo
que hacerte formar parte del paisaje.
Y camino estas calles oscuras
de quince chupar y treinta follar
buscando imitaciones de tu rostro,
o visito los anuncios por palabras
donde tu nombre se ubica
en cualquier mujer sin escrúpulos
que ignora que mientras tú existas
no dejará de ser simple y anónima.
Me agarro al folio con tus dedos
y escribes este poema con tus manos
mientras las mías vuelan para acariciarte el cabello
como aquella primera vez que te vi
en la que sin saberlo jugabas con tu reloj de pulsera
a que la vida siempre me debiera una hora.
miércoles, 29 de enero de 2014
miércoles, 22 de enero de 2014
Perdón a las palabras por usarlas siempre sin permiso y a mi antojo.
Perdón a los poetas de verdad, sobretodo a los que ya han publicado algún libro, perdón también a los que leen poesía,
sobretodo a los que leen versos mientras están cagando, perdón a los que aún creen que con un poema el mundo
puede ser mejor sitio para respirar, perdón a los que sueñan conquistar en estos tiempos a la chica guapa
con una estrofa dedicada y perdón a mi madre por levántarle esta mañana la voz, que no viene al caso pero así me ahorro una llamada.
Pd: Perdón a las palabras por usarlas siempre sin permiso y a mi antojo.
Porque la poesía no es subirse a un escenario
y hacer de un pub una iglesia.
Porque la poesía sería quitarle el micrófono al cura
subirse al púlpito
y de un solo poema
conseguir que le tiemblen los clavos a ese señor con barba.
Que la iglesia se convierta en un bar
con un dos por uno en cervezas.
Porque no le veo el lado poético
a robar en el kiosko de tu barrio
y sí en atracar un banco
y desde el edificio más alto de una ciudad cualquiera
lanzar los billetes para que de una vez
por fin llueva al gusto de todos.
La poesía está en los ascensores,
en la caja de vino del mendigo de la esquina,
en el michelín de la señora sin complejos.
No en la tanga asomando por el jeas
de aquella lolita sin edad,
ni ver la torre eiffel cogidos de la mano,
ni navegar Venecia al ritmo del brazo
de un gondolero con pinta de actor porno.
La poesía es que tu desnudo
enderece en mi cabeza la torre de Pisa
o barra los escombros de mi vida
tu jadeo compulsivo mientras trepas
mi piel como una gata vagabunda.
No está en el mar en sí,
y sí en verte a ti saltar las olas
con tu bikini que tardaste horas escoger.
La poesía son los castillos de arena
derrumbados por sonrisas infantiles
o el aroma de tu protector solar
haciendo que se masturben las sirenas.
Preñar a la mujer de tu enemigo
mientras el hipoteca su sonrisa
al par cuatro de un campo para socios.
La poesía es saber pedir disculpas,
no golpear con el puño las paredes
ni insultar a tu chica a no ser
que dependa de palabras despectivas
la dulce intensidad de los orgasmos.
Eyacular en tu boca, eso es poesía,
que sea fuente o manantial y tu una orilla,
no que exijas mas condón sabor a frutilla,
que tu boca sepa a mí y viceversa.
No pretender salvar el mundo con dos versos,
ni bajarle los calzones a cualquiera,
no hacer matemáticas la letra
ni esposar las palabras a una métrica
condenando la libertad del diccionario
a una lápida de rimas asonantes.
La poesía es perfumar los vertederos,
que la brisa del sur de mi tierra
altere el orden de mi hambre levantando
tu falda más allá de las mentiras.
La poesía es cicatriz y celulitis
y no entenderá jamás de pasarelas.
Es cantarte al oído una canción
(incluso por whatsapp)
e inventar un ejercito de hormigas
que te bajen por el cuello lentamente.
No el disparo a la nuca
y si de frente,
no los besos en la cara
y si con lengua,
un cigarro para dos en una cama
no una cama para uno y dos cigarros,
no café sin el azúcar de tu cuerpo,
ni trenes más veloces que los sueños,
ni mentiras con sabor a vida eterna.
La poesía eres tú
y quizás por eso
yo me crea alguna vez también poeta.
Frases para escribir en una pared
1- Por lo general las cosas van mejor en la cama cuando dejas de asociar la palabra puta con un precio.
2- El destino es la palabra trampa. Los mismos que lo alaban al encontrarte, son los mimos que lo culpan cuando se van.
3- Hay preguntas estúpidas.
¿ Me quieres como el primer día?
¿ Has pensado en mí todo el tiempo?
¿ Le has mirado las tetas a esa morena?
Te van a mentir de todos modos, deberías al menos no ponérselo tan fácil.
4- Es totalmente necesario que tu espejo y sus ojos no estén del todo de acuerdo y siempre sientas más felicidad cuando el te mira, que cuando tú te ves.
5- Si en tus caídas en lugar de tumbarse contigo te levanta, se llama amigo.
6- Alguien cuyo propósito es cambiarte a su antojo, jamás lo hace para quererte más a ti, si no para quererse él dos veces.
7 - Puede ser cierto que la ignorancia en el amor de cierta felicidad pero suele ser mejor estar triste que ser felizmente estúpido.
8- Sabes cuanto necesitas a alguien de verdad, cuando a su ausencia en lugar de llamarla soledad la llamas nostalgia.
9- No se trata de que ame tus defectos, si no de que los confunda con virtudes.
10- La confianza es como la virginidad, una vez la pierdes ya no hay modo de volver a ella.
11- Hay palabras que se llevará el viento y palabras que crearán suspiros. Si eres capaz de diferenciarlas a tiempo ya tienes todo el aire a tu favor.
12- A veces hay más amor en la intensidad de un portazo, que en la suavidad de un te quiero, en el azote de un insulto, que en el halago de una palabra amable. Si solo eres capaz de ver con el corazón, jamás podrás oír con la mirada.
13- Nunca te quejes del olvido de alguien, tuviste la oportunidad de hacerte inolvidable y fracasaste.
2- El destino es la palabra trampa. Los mismos que lo alaban al encontrarte, son los mimos que lo culpan cuando se van.
3- Hay preguntas estúpidas.
¿ Me quieres como el primer día?
¿ Has pensado en mí todo el tiempo?
¿ Le has mirado las tetas a esa morena?
Te van a mentir de todos modos, deberías al menos no ponérselo tan fácil.
4- Es totalmente necesario que tu espejo y sus ojos no estén del todo de acuerdo y siempre sientas más felicidad cuando el te mira, que cuando tú te ves.
5- Si en tus caídas en lugar de tumbarse contigo te levanta, se llama amigo.
6- Alguien cuyo propósito es cambiarte a su antojo, jamás lo hace para quererte más a ti, si no para quererse él dos veces.
7 - Puede ser cierto que la ignorancia en el amor de cierta felicidad pero suele ser mejor estar triste que ser felizmente estúpido.
8- Sabes cuanto necesitas a alguien de verdad, cuando a su ausencia en lugar de llamarla soledad la llamas nostalgia.
9- No se trata de que ame tus defectos, si no de que los confunda con virtudes.
10- La confianza es como la virginidad, una vez la pierdes ya no hay modo de volver a ella.
11- Hay palabras que se llevará el viento y palabras que crearán suspiros. Si eres capaz de diferenciarlas a tiempo ya tienes todo el aire a tu favor.
12- A veces hay más amor en la intensidad de un portazo, que en la suavidad de un te quiero, en el azote de un insulto, que en el halago de una palabra amable. Si solo eres capaz de ver con el corazón, jamás podrás oír con la mirada.
13- Nunca te quejes del olvido de alguien, tuviste la oportunidad de hacerte inolvidable y fracasaste.
viernes, 17 de enero de 2014
Es hora de volver a mi…
Tengo que volver a mis días de sombra
no se…
ir a algún bar a desayunarme la resaca con Villegas
llegar puntual a los sabotajes del espejo
salir al balcón
abrir una libreta
para con grafito y viento
inventar golondrinas que sepan darme la espalda.
Luego
anclar en The cure
para amnistiar desilusiones
y quizás una que otra insípida utopía…
para hacer cuerdas de mi razón
para que mi voz no se sepa tan inútil
y sentir que piso una tarima
un Núremberg, un Guernica…
otro Chile sin Septiembre
otro Guevara sin Bolivia.
Necesito recordar que existir
es apenas un parpadeo entre dos abismos,
que mido lo que un “tal vez”,
que para laberintos
ya tengo de sobra con mis manos,
y que entre soledad y soledad
también se crece
aunque no valga la pena contarlo.
Entiende
que tengo que hacer de ti
sencillamente un complemento
y no
el centro de mi sistema.
no se…
ir a algún bar a desayunarme la resaca con Villegas
llegar puntual a los sabotajes del espejo
salir al balcón
abrir una libreta
para con grafito y viento
inventar golondrinas que sepan darme la espalda.
Luego
anclar en The cure
para amnistiar desilusiones
y quizás una que otra insípida utopía…
para hacer cuerdas de mi razón
para que mi voz no se sepa tan inútil
y sentir que piso una tarima
un Núremberg, un Guernica…
otro Chile sin Septiembre
otro Guevara sin Bolivia.
Necesito recordar que existir
es apenas un parpadeo entre dos abismos,
que mido lo que un “tal vez”,
que para laberintos
ya tengo de sobra con mis manos,
y que entre soledad y soledad
también se crece
aunque no valga la pena contarlo.
Entiende
que tengo que hacer de ti
sencillamente un complemento
y no
el centro de mi sistema.
jueves, 16 de enero de 2014
Aparte de jodidos, ahora nos vemos ridículos…
hace 20 minutos
en el fondo del vaso
me encontré a un tipo a tres bostezos de los 30
con ojos cafe por el cafe
arrugas de noches a sueldo
nariz traficando oxígeno a regañadientes
labios que entre cervezas y otras putas
se volvieron iletrados al besar.
lo peor es que de ese tipo
llevo callando 12 años
153 poemas
medio trasplante de hígado…
aun así
sufre la ciclotimia de mis zapatos
sigue pasando del alpinismo en Thomas Mann
corre maratones contra el Cáncer de Mamas
o ciertos japoneses enlatadores de ballenas
eyacula en sus coterráneas por nostalgia política
se lanza al mar de Mishima
aunque solo para luego salir nadando al perrito
y cada Domingo se sueña destilando ocasos
en una casita de Key West
a la que de Luna en Luna
llega una veinteañera de exótico acento
para que le autografíe una aureola
o el cuello del útero.
hace 10 minutos
fui al baño
oriné
me rapé la cabeza…
y en este instante
que al vaso le tiro más sangre de Jack Daniel
el del fondo pide tregua y dice:
–Aparte de jodidos, ahora nos vemos ridículos…
–¿Y eso no era parte del plan? –respondo.
–¿Y alguna vez hubo un plan?
–Vete a la mierda.
–Y tú, al menos, sobrevíveme… –susurra.
puede que el del fondo
tenga razón
…aunque no le voy a perdonar
que haya sido él
quién primero se atrevió
a romper el silencio.
en el fondo del vaso
me encontré a un tipo a tres bostezos de los 30
con ojos cafe por el cafe
arrugas de noches a sueldo
nariz traficando oxígeno a regañadientes
labios que entre cervezas y otras putas
se volvieron iletrados al besar.
lo peor es que de ese tipo
llevo callando 12 años
153 poemas
medio trasplante de hígado…
aun así
sufre la ciclotimia de mis zapatos
sigue pasando del alpinismo en Thomas Mann
corre maratones contra el Cáncer de Mamas
o ciertos japoneses enlatadores de ballenas
eyacula en sus coterráneas por nostalgia política
se lanza al mar de Mishima
aunque solo para luego salir nadando al perrito
y cada Domingo se sueña destilando ocasos
en una casita de Key West
a la que de Luna en Luna
llega una veinteañera de exótico acento
para que le autografíe una aureola
o el cuello del útero.
hace 10 minutos
fui al baño
oriné
me rapé la cabeza…
y en este instante
que al vaso le tiro más sangre de Jack Daniel
el del fondo pide tregua y dice:
–Aparte de jodidos, ahora nos vemos ridículos…
–¿Y eso no era parte del plan? –respondo.
–¿Y alguna vez hubo un plan?
–Vete a la mierda.
–Y tú, al menos, sobrevíveme… –susurra.
puede que el del fondo
tenga razón
…aunque no le voy a perdonar
que haya sido él
quién primero se atrevió
a romper el silencio.
miércoles, 15 de enero de 2014
no olvides lavarte las manos
Apenas abro los ojos
voy al baño a lavarme las manos:
recuerdo haber degollado soles y gallos
para poder negarme a gusto,
saldado una deuda de patadas
por solidario y poético rencor,
moldeado en mentiras a esa chica
que nunca me enseño a deshojar margaritas.
Acto seguido bajo a la cocina
me hago unas tostadas de dudoso acento francés
un café sin pedigrí
y con Avishai Cohen titereteando mis dedos
me hundo otras 500 palabras
en esa novela resentida y rosa
con la que desde hace un año
me justifico la vida.
Luego salgo a la calle
a imaginar vida tras los parabrisas
a crear constelaciones sobornando palomas con migajas de pan
a estornudar oscuridad en las rompientes de los malos hábitos
a tragar cerveza y orinar horas muertas
a subirme a la grupa de una maleta
que se arrastra por instinto hasta estos zapatos
bajo los que el mundo gira
sencillamente.
Al cerrar los ojos
siempre parto con las manos sucias
para que no se me resbalen los soles, los gallos
y esos tipos a los que le rompo la cara…
también porque si alguna vez
la chica
nota las dentelladas que exhala la tinta
sabrá que aun me justifico la vida
escribiendo imposibles
como ella.
voy al baño a lavarme las manos:
recuerdo haber degollado soles y gallos
para poder negarme a gusto,
saldado una deuda de patadas
por solidario y poético rencor,
moldeado en mentiras a esa chica
que nunca me enseño a deshojar margaritas.
Acto seguido bajo a la cocina
me hago unas tostadas de dudoso acento francés
un café sin pedigrí
y con Avishai Cohen titereteando mis dedos
me hundo otras 500 palabras
en esa novela resentida y rosa
con la que desde hace un año
me justifico la vida.
Luego salgo a la calle
a imaginar vida tras los parabrisas
a crear constelaciones sobornando palomas con migajas de pan
a estornudar oscuridad en las rompientes de los malos hábitos
a tragar cerveza y orinar horas muertas
a subirme a la grupa de una maleta
que se arrastra por instinto hasta estos zapatos
bajo los que el mundo gira
sencillamente.
Al cerrar los ojos
siempre parto con las manos sucias
para que no se me resbalen los soles, los gallos
y esos tipos a los que le rompo la cara…
también porque si alguna vez
la chica
nota las dentelladas que exhala la tinta
sabrá que aun me justifico la vida
escribiendo imposibles
como ella.
sábado, 11 de enero de 2014
Continuando...
eres también la alarma de las 7:00 am
el café cronometrado
el sarampión de los semáforos
la paloma que se escapa embistiendo el parabrisas
la corbata primaveral de tu jefe
olvidando agregarle adjetivos al día.
eres los duelos por la corchetera
el intermedio en el baño donde no cagas (ni dejas cagar a quien lo necesita)
el segundo café que te desfribrila los párpados
la hipocresía destilada
el esperar contando ovejas clonadas
el soñarte lejos…
y no poder costearte la distancia.
eres la sangre de las cigüeñas cada mes
la más amarga de mis costillas
las nubes grises del Prozac
las colillas del “quizás” que te fumas en la tarde
los monólogos de las cenas para dos
la pirotecnia de tus orgasmos
el apretar las muelas al empollar alarmas
y otras mañanas igual de insolentes
junto a un poeta del montón
que a falta de utopías y abracadabras
te toma de la mano
y te invita a continuar…
el café cronometrado
el sarampión de los semáforos
la paloma que se escapa embistiendo el parabrisas
la corbata primaveral de tu jefe
olvidando agregarle adjetivos al día.
eres los duelos por la corchetera
el intermedio en el baño donde no cagas (ni dejas cagar a quien lo necesita)
el segundo café que te desfribrila los párpados
la hipocresía destilada
el esperar contando ovejas clonadas
el soñarte lejos…
y no poder costearte la distancia.
eres la sangre de las cigüeñas cada mes
la más amarga de mis costillas
las nubes grises del Prozac
las colillas del “quizás” que te fumas en la tarde
los monólogos de las cenas para dos
la pirotecnia de tus orgasmos
el apretar las muelas al empollar alarmas
y otras mañanas igual de insolentes
junto a un poeta del montón
que a falta de utopías y abracadabras
te toma de la mano
y te invita a continuar…
Un congénito talento para caer
En el hombro izquierdo
llevo el espantapájaros de la Polio
en la frente un cráter Made in Varicela
en los labios algunos garabatos del Herpes Simplex
en los pómulos la factura de la testosterona…
seis puntos en el meñique
de cuando descubría pájaros
matándolos a piedras,
el testículo derecho y cosmonauta
ya zurcido, reivindicado, y abstinente,
las rodillas
casi pared de jeroglíficos
donde resaltan varias bicicletas desequilibradas
unos pies miopes para el Football
con un congénito talento para caer
que creció en esta venganza de escribir.
El Norte lo marcan dos mordidas de una puta
que no tuvo vocación para llamarse grillo,
el Este un arañazo de ese sol
que nunca pide permiso
cuando de sacudir sábanas se trata,
el Oeste son callos en mis nudillos
que datan de otros alcoholes y besos
…de días en que amaba cosas
y aun no sabía decir adiós,
el Sur una península mustia
que cree en sirenas
y juega por instinto a la avestruz
aislando siempre el “sentir” de la ecuación.
La escala
siquiera alcanza tus tobillos…
pero más que en metros
prefiero que me midas en sílabas,
y si se trata de colores
te exijo un pentagrama de grises.
Por lo tanto
si al tercer trago de noche
aun te amanece la sed,
regrésame a las olas
y a esa botella en la que siempre
me he sentido tan cómodo
y perdido.
llevo el espantapájaros de la Polio
en la frente un cráter Made in Varicela
en los labios algunos garabatos del Herpes Simplex
en los pómulos la factura de la testosterona…
seis puntos en el meñique
de cuando descubría pájaros
matándolos a piedras,
el testículo derecho y cosmonauta
ya zurcido, reivindicado, y abstinente,
las rodillas
casi pared de jeroglíficos
donde resaltan varias bicicletas desequilibradas
unos pies miopes para el Football
con un congénito talento para caer
que creció en esta venganza de escribir.
El Norte lo marcan dos mordidas de una puta
que no tuvo vocación para llamarse grillo,
el Este un arañazo de ese sol
que nunca pide permiso
cuando de sacudir sábanas se trata,
el Oeste son callos en mis nudillos
que datan de otros alcoholes y besos
…de días en que amaba cosas
y aun no sabía decir adiós,
el Sur una península mustia
que cree en sirenas
y juega por instinto a la avestruz
aislando siempre el “sentir” de la ecuación.
La escala
siquiera alcanza tus tobillos…
pero más que en metros
prefiero que me midas en sílabas,
y si se trata de colores
te exijo un pentagrama de grises.
Por lo tanto
si al tercer trago de noche
aun te amanece la sed,
regrésame a las olas
y a esa botella en la que siempre
me he sentido tan cómodo
y perdido.
jueves, 9 de enero de 2014
Cosas que debemos hacer antes que nos rapten los alienigenas ancestrales
1.- Juntarnos en el parque a las 7:00 am a tomar desayuno.
2.- escribir una historia juntos
3.- hacer los dibujos de la historia, aunque sean feos (en paint)
4.- ir al sur, pero en auto
5.- comprar un auto
6.- o arrendarlo
7.- o robarlo
9.- Natalia hará panqueques :)
10.- ir al museo de historia natural
11.- ir a todos los museos de esta ciudad
12.- juntarse con la paloma
13.- ir a la playa
14.- ir a la playa de noche
15.- Natalia se comprara un vestido rojo con puntos negros
16.- escuchar mucho a Detektivbyrån
17.- abrasos, muchos abrasos
18.- aprender a tocar guitarra
19.- hacer una cancion
20.- descubrir sonidos nuevos
21.- hacer listas de lo que deberíamos hacer
22.- olvidar las listas y hacer lo que queramos
23.- ser felices
2.- escribir una historia juntos
3.- hacer los dibujos de la historia, aunque sean feos (en paint)
4.- ir al sur, pero en auto
5.- comprar un auto
6.- o arrendarlo
7.- o robarlo
9.- Natalia hará panqueques :)
10.- ir al museo de historia natural
11.- ir a todos los museos de esta ciudad
12.- juntarse con la paloma
13.- ir a la playa
14.- ir a la playa de noche
15.- Natalia se comprara un vestido rojo con puntos negros
16.- escuchar mucho a Detektivbyrån
17.- abrasos, muchos abrasos
18.- aprender a tocar guitarra
19.- hacer una cancion
20.- descubrir sonidos nuevos
21.- hacer listas de lo que deberíamos hacer
22.- olvidar las listas y hacer lo que queramos
23.- ser felices
martes, 7 de enero de 2014
Páginas en blanco
subestimarse el resto del camino
cerrar labios y bares a besos
afeitarse a tiempo la depresión
usar la paciencia de carnada
autopropinarse palmaditas en el hombro
coleccionar las patadas en el costado como autógrafos
descubrirse canas y continentes por dentro
agotar con pájaros los renglones de la tarde
amnistiar la sal
apodarse “ocasión”, “quizás”, o “hasta pronto”
desaprender para salvarse
y luego tal vez insistir
insistir
resistir
sobretodo resistir…
aunque de momento solo sea cerveza
soledades con ruido
y páginas en blanco.
pd: mañana daré un gran paso en la vida :D
cerrar labios y bares a besos
afeitarse a tiempo la depresión
usar la paciencia de carnada
autopropinarse palmaditas en el hombro
coleccionar las patadas en el costado como autógrafos
descubrirse canas y continentes por dentro
agotar con pájaros los renglones de la tarde
amnistiar la sal
apodarse “ocasión”, “quizás”, o “hasta pronto”
desaprender para salvarse
y luego tal vez insistir
insistir
resistir
sobretodo resistir…
aunque de momento solo sea cerveza
soledades con ruido
y páginas en blanco.
pd: mañana daré un gran paso en la vida :D
domingo, 5 de enero de 2014
Jordana (capitulo 12)
Con su impaciencia de guitarra eléctrica
aura de suburbio Neoyorkino
tiene una hermosa nariz y con sed de tropezar
vestida para ser recuerdo
y exhibiendo en sus muñecas
las moralejas de una Gillette
se posa en mis rodillas
a contarme que de la esperanza
solo le queda el verde de su rímel,
que el amor
mejor no sentirlo
ni manufacturarlo en esta Crisis,
y que el dinero quizás de paraguas
o de arnés
por si decide vacacionar tocando fondo…
–Vente conmigo y te enseño a caer –digo besando su nuca.
–¿De pie…?
–A como extender la caída libre… –vuelvo a la cerveza—. El aterrizaje solo preocupa a los gatos y a la gente feliz.
Jordana ríe y vibra
como toda madera que se sabe muerte y música,
me pide que le mienta un rato más
(pero que omita los signos vitales de la ciudad y de ese sol que mata y saca a bailar)
hasta que las luces inteligentes nos abandonen como crucigramas
para obligarnos a retomar los guiones:
ella a las rodillas de otro
y yo
a esta caída libre que me voy improvisando
…de la que por vergüenza nunca admito
cierta preocupación gatuna
por el aterrizaje.
A Jordana …hasta la próxima.
Dueleme
Átame a los pies de tu cama,
dame de comer solamente de tu mano,
enséñame algo que duela más que el olvido.
Ponte los tacones de los sábados cualquier día
y déjame oír como te marchas.
No vuelvas hasta mañana y que tu ausencia
sea también la falta de mí mismo.
Hazme promesas,
háblame de hipotecas,
de columpios,
de noches de pijama y de sofá,
de bailar hasta las tantas de los tontos,
de tus dietas absurdas rica en fibra,
de aquel verano del noventa y tantos
en que tus padres te llevaron a disneylandia
y que nunca más después de aquello
has vuelto a sentirte princesa.
Repróchame un castillo y una trenza
o que no mate dragones por tenerte.
Dime otra vez eso del reloj biológico,
tic tac tic tac tic tac
la maldita cuenta atrás,
que sienta el pánico de no llegar a tiempo
ni siquiera a tu vientre.
Abofetéame,
traza un camino de lunares
de tu cuello a la espalda,
un laberinto de pecas
desde tu boca a tu clitoris
y déjame perderme a mi manera.
Hazme ladrar,
con la falda levantada hasta las mismas nubes,
con las bragas bajadas hasta el mismo infierno,
mánchate los dedos con tus orgasmos
y házmelos lamer,
como si mi deseo por ti
ya no entendiera de anatomía.
Como si mi boca ya no tuviera lugar favorito para besarte
o tu no conocieras la palabra "límite"
Secuestra mis palabras
pide un rescate imposible,
mata a mis musas,
a todas,
métete dentro del espejo del baño,
que solo en ellos se aguantarme la mirada.
Exige posdatas de piel,
que mi garganta no sepa decir tu nombre
si no te amo.
Que mi lengua se enrede si confundo un te quiero
con cualquier te necesito.
Azótame,
hazme poeta de nuevo,
otra vez.
Y vete para siempre como nunca
duele más adentro,
más intensa,
ama más profunda, menos dócil
y deséame como nunca para siempre.
Arroja tu perfume a mi camisa,
amárrame tus labios a la boca,
tus manos a mi espalda,
tu sonrisa,
que vuele por el aire cual cometa
y se quede suspendida por mis ojos.
Retuerce mis pezones que el dolor
confunda su destino y ya no sepa
si doler cuando te vas
o a tu regreso.
No perdones nunca mis errores,
no me lleves nunca de la mano,
róbame el espacio,
los minutos,
clava tu tacones en mi pecho
y que a cada paso que te alejes
sea otra herida.
Y no me quieras nunca todavía
y no me odies siempre mientras tanto
simplemente dueleme.
dame de comer solamente de tu mano,
enséñame algo que duela más que el olvido.
Ponte los tacones de los sábados cualquier día
y déjame oír como te marchas.
No vuelvas hasta mañana y que tu ausencia
sea también la falta de mí mismo.
Hazme promesas,
háblame de hipotecas,
de columpios,
de noches de pijama y de sofá,
de bailar hasta las tantas de los tontos,
de tus dietas absurdas rica en fibra,
de aquel verano del noventa y tantos
en que tus padres te llevaron a disneylandia
y que nunca más después de aquello
has vuelto a sentirte princesa.
Repróchame un castillo y una trenza
o que no mate dragones por tenerte.
Dime otra vez eso del reloj biológico,
tic tac tic tac tic tac
la maldita cuenta atrás,
que sienta el pánico de no llegar a tiempo
ni siquiera a tu vientre.
Abofetéame,
traza un camino de lunares
de tu cuello a la espalda,
un laberinto de pecas
desde tu boca a tu clitoris
y déjame perderme a mi manera.
Hazme ladrar,
con la falda levantada hasta las mismas nubes,
con las bragas bajadas hasta el mismo infierno,
mánchate los dedos con tus orgasmos
y házmelos lamer,
como si mi deseo por ti
ya no entendiera de anatomía.
Como si mi boca ya no tuviera lugar favorito para besarte
o tu no conocieras la palabra "límite"
Secuestra mis palabras
pide un rescate imposible,
mata a mis musas,
a todas,
métete dentro del espejo del baño,
que solo en ellos se aguantarme la mirada.
Exige posdatas de piel,
que mi garganta no sepa decir tu nombre
si no te amo.
Que mi lengua se enrede si confundo un te quiero
con cualquier te necesito.
Azótame,
hazme poeta de nuevo,
otra vez.
Y vete para siempre como nunca
duele más adentro,
más intensa,
ama más profunda, menos dócil
y deséame como nunca para siempre.
Arroja tu perfume a mi camisa,
amárrame tus labios a la boca,
tus manos a mi espalda,
tu sonrisa,
que vuele por el aire cual cometa
y se quede suspendida por mis ojos.
Retuerce mis pezones que el dolor
confunda su destino y ya no sepa
si doler cuando te vas
o a tu regreso.
No perdones nunca mis errores,
no me lleves nunca de la mano,
róbame el espacio,
los minutos,
clava tu tacones en mi pecho
y que a cada paso que te alejes
sea otra herida.
Y no me quieras nunca todavía
y no me odies siempre mientras tanto
simplemente dueleme.