casi sin notar nada...

Tengo un amigo maricón

                        al que casi no se le nota nada.

Tengo unos amigos que todo el mundo afirma son la pareja perfecta,
pero cuando salen de la cama no se les nota nada.
Tengo también una amante lesbiana
que si no está conmigo no se le nota nada
y un amigo que se tira a todas mis ex,
pero hasta que no me pregunta si estoy saliendo con alguien nuevo
                                                           no se le nota nada.

Con lo que llevo gastado en abogados podría redecorar mi celda,
y es que el servicio postal funciona tan mal
que me devuelven todos los paquetes bomba
con los reproches que envío a todos los jueces que me encerraron,
y eso que jamás pongo el remite.
Y es que hubo un tiempo en qué de haberte ocurrido algo
habría compuesto para ti versos más sentidos que los que escribio neruda jamas.
Hoy, todas las mañanas lo primero que hago mientras tomo el café
es abrir el periódico por el obituario y rebuscar entre los nombres ansiando leer el tuyo.
Dios y la segunda propiedad de la termodinámica saben que no soy un tipo rencoroso,
pero lo mismo que la vida no retrocede tampoco puedo olvidar si quiero llegar a final de mes.





Tengo un amigo que me clava puñales de plástico,
pero mientras no intente  rascarme ese punto casi imposible de la espalda
                                            no noto nada.
También tengo otro amigo que se hizo esquizofrénico
para conocer, como él decía, gente nueva,
pero hasta que no le sorprendes  hablando solo
                                               no se le nota nada.
Tengo más amigos de los que puedo extrañar
sin embargo hasta que no me los tropiezo
                                               hago como si no notara nada.

Le estoy dando vueltas a si sería buena idea intentar volver a quedar otra vez contigo para
devolverte aquel paraguas roto que me prestaste a través de la ventanilla de tu auto, mientras
patético, yo, junto a la puerta me empapaba bajo la implacable lluvia y tú no dejabas
de dar precipitadas excusas de la enorme prisa por marcharte  que de pronto te había entrado
y que te impedía acercarme a ningún sitio.
Y es que hasta el hombre lobo tiene una mala noche y el mejor torero una mala corrida, pero
 lo que menos necesito es tu compasión porque Roma tampoco se quemo en una noche.

Tengo un amigo que se caga de pie
pero como mea sentado no se le nota nada.
Tengo una amiga que afirma respetar mucho a los hombres,
hasta que te cuenta como alcanzo su primer orgasmo durmiendo con su perro diabético
no hubieras notado nada.
Tengo también un amigo que decía saber demasiado
así que otro más honesto lo liquido,
eso sí, sin que notara nada.

Son perros aullando a la luna para recordar que una vez fueron lobos
como si alguna vez también hubieran sido de naturaleza pura y bendecidos de inocencia,
así que cuando son juzgados apelan a serlo por sus sentimientos en vez de por sus actos
como si su palabra fuera su mejor coartada.
Ya no soy un muchacho como para cambiar de costumbres y de amigos
y  me volveré a dejar embaucar o a fingir como si ya no conociera sus trampas.
Eso o tener que perdonarlos y eso lo soportaría menos que tus llamadas de madrugada
para contarme por enésima vez como la vida se te cae encima.

Así es como cuando vuelvo a mi casa, siempre solo, como un involuntario naufrago
                                                                                                          en la tormenta perfecta,
noto como si la madrugada estirara y alargara aun más las desiertas avenidas
y que parezca que en ellas levitan las rojas luces de los semáforos como la fija e inquietante
mirada del diablo observándome;
noto más allá, como el chasquido de unos dedos, el alivio de un guiño ámbar
tentándome con el repique del slogan de que la noche aun no ha acabado;
noto, como entornados por un éxtasis de treinta segundos, se vuelven verdes
confirmando que otros antes ya han aceptado la invitación,
y noto, también en esos ojos, los de unos caballos tóxicos
y el temblor de su galope trayendo la madrugada.

Era más bonita la muerte allí entre sus muslos que la vida allá fuera de ellos.

Ellos decían que la fidelidad era cosa de pobres
porque no tenían dinero para irse con putas.

Pero claro ellos no la veían allí acostada
con su piel haciendo juego con las sábanas
medio vestida o medio desnuda
nunca supe las verdaderas intenciones de sus ¿pijamas?

Yo tenía la certeza,
de que la diferencia entre hacer el amor y follar
residía en si uno de los dos
pedía un taxi para volver a casa
una vez terminado el acto.

Taxista es el oficio que más sabe de desamor
en este maldito país.

Por eso cuando ella me pidió que me quedara a dormir
con los pómulos recién incendiados
de mi última aventura pirotécnica
yo suspiré de alivio.

Era amor.

Aunque segundos antes nos devoráramos como animales
y lo hiciéramos en el suelo y en la mesa
y sus uñas se clavaran en mi espalda
y sus dientes en mis labios,
aunque estuvo a dos respiraciones de convertirse en asesina
y yo en el muerto con el paisaje más hermoso.

Era más bonita la muerte allí entre sus muslos
que la vida allá fuera de ellos.

Afuera un calor aberrante.
La música con ella siempre hace canciones en los tejados,
ahora suena la pista siete
del grupo ese que le gustaba tanto...
...¿como se llamaba?
Lo tengo en la punta de la lengua
pero si se lo digo me la roba
la lengua y la canción.
Y no podré decirle lo bella que está
con ese vestido escotado por la espalda.

A lo lejos una gata enferma
maulla mentiras sin pudor
y tendremos que volver al amor para callarla.

Sí, el amor, eso dije,
porque no hay un solo taxista en toda la ciudad
que sepa nada de nuestra dirección.




Feliz 2011 a todos.

El hombre que se abrasaba a los postes tercera parte

Me gustan las mujeres que saben que con la vulva pueden mover todo su alrededor, las que usan las tetas como argumento y nunca como reclamo, las mujeres que callan cuando tienen demasiado que decir y hablan cuando tienen demasiado que callar.

Por esas y por otra multitud de razones cada vez que ella ponía mi nombre en su boca, yo movía la cola como un perro abandonado que esperaba la caricia que le hiciera sentirse útil.

Por aquel entonces yo estaba enfermo de nostalgia y eran en sus caderas amplias como abanicos abiertos donde encontraba el medicamento para anestesiar los vacíos.

De hecho fue allí, en los jardines del cielo de su boca donde yo aprendí el oficio.

- No me gustan los poetas, los poetas mienten todo el tiempo. Decía sin clemencia.

- ¿ Y los jardineros? Preguntaba yo.

- Menos aún, se creen que el amor es una flor, regar y mimar, a la mujer o te la follas de vez en cuando o corres el riesgo de que confunda el amor con el cariño. El amor se mueve por los impulsos del deseo, el te quiero real es el que se dice con los ojos.

- ¿ Y que te gusta entonces? Preguntaba malhumorado.

- Mi padre, me gustaba mi padre, el nunca me quiso así que jamás tuvo necesidad de mentirme y fue todo siempre tan mutuo que llegaba a resultar adorable.

- ¿ Y tu madre?- Preguntaba yo de nuevo.

- De mi madre heredé estos pechos ( dijo dejando al aire las dos razones más evidentes que me habían dado en la vida) Así que algún aprecio debo guardarle.

Me encantaba verla fumar en la terraza, con los codos apoyados en la barandilla, la espalda debílmente arqueada como un tobogán y su culo duro como el del un maniquí de alguna tienda de mall, sutilmente inclinado consiguiendo que hubiera más morbo en dos metros cuadrados que en los próximos diez mil kilómetros a la redonda.

Tenía una belleza tan salvaje que ni siquiera en la selva se hubiera sentido cómoda.

- Sólo, con tres hielos y en copa grande, hoy quiero olvidarme de que estoy contigo. Dijo.

Cuando venía a casa es por que las cosas no le iban bien.

- Yo no soy infiel, soy una ninfómana del amor, nunca pienso en otros cuando estoy con mi marido, ni pienso en mi marido cuando estoy con otros. Esa es la fidelidad máxima a la que puede llegar un ser humano.

Su marido, un eterno desconocido para mí, tan sólo sabía que era policía y que cambiaba continuamente de turnos. Nada más. Y la realidad es que era suficiente.
A veces la quería  y no soportaba saber que alguien más afortunado que yo dormía con el perfume de su cabello pegado a la nariz.

Tenía el pelo largo y castaño, si se lo recogía se le redondeaba la cara, si se lo soltaba parecía un triángulo equilátero.

Mi princesa geométrica así la llamaba a solas conmigo mismo.

Sus ojos verdosos se inventaban diapósitivas de las orillas más hermosas del medIterráneo en cada parpadeo, sus labios eran tan carnosos que a la vez que te besaban te absorbían y luego te soltaban para besarte otra vez.

Tanta curva que si no aminorabas la velocidad corrias el riesgo de matarte en cualquiera de las cunetas que le habitaban en las costillas, era dificil pisar el freno cuando se quitaba la ropa y te arrancaba la piel.

- Me dejo los zapatos puestos porque una mujer jamás debe desnudarse del todo delante de un hombre.

Un metro sesenta y cinco, sesenta y dos kilos y una talla de pecho que prefría omitir para evitar erecciones.

-El día que me escribas un poema, yo le pondré la música de fondo, serán mis tacones alejándose para siempre de tu pecho la banda sonora de tus letras y eso debes prometerlo.

Y lo hice, se lo prometí, sin ni siquiera meditarlo un segundo.

La realidad es que lo único que deseé aquel día es lo que deseo hoy mismo, no deberle nunca ni un sólo verso.

Y brindo por ello.

El hombre que se abrasaba a los postes segunda parte

Al fondo a la derecha, justo detras de la columna de los espejos y debajo de la foto donde Marilyn detiene el tiempo con las piernas,
es donde me suelo sentar alguna tarde a escribir. Porque yo además de estúpido escribo y además de escribir soy un hombre.
Todo en ese orden.

En ocasiones escribo sobre mujeres que conosco, otras sobre mujeres que no existen y la mayoría sobre mujeres que no deberían de existir.

Lo que por la noche puede ser considerado un bar de mala muerte, por el día es una plácida cafetería, con hilo musical, una luz insultante
que invita al diálogo y un ambiente selecto de rostros diversos, que todos juntos parecen un puzzle de algún cuadro dibujado por un pintor cuerdo.

Ni rastro de Daniela.
- No es turno para las feas- Suele decir.
Sus ojos apagados, como un eclipse eterno y esa mueca de nostálgica empedernida, como si toda su vida esperara el amor en la próxima esquina
desentonarían con la felicidad fingida del lugar.

La camarera se llama Carmen, siempre me mira por encima del hombro y yo siempre la observo por debajo del cuello. LLeva los últimos botones del escote
desabrochados como si el olvido formara parte del uniforme laboral y se hace la sorprendida cuando se encuentra ojos resbalándole por el
canal del pecado.
Es insultántemente guapa pero no brilla. Una mujer sin brillo por mucha belleza que tenga, no es más que carne sutilmente ubicada en en lugar idóneo.
Nada más.
El brillo se reconoce en el primer vistazo, si el corazón acelera y la mente inventa, de golpe, se hace la luz.

La primera vez que vi a Carmen bostezé, luego pedí un café mirándole las tetas como si fueran uno de esos acantilados que hay en las postales y seguidamente escribí "a la mujer más plana del mundo".
Es mi manera de joder al ego. Follar sin placer con hojas en blanco.

Por las mañanas trabajaba,como la mayoria, donde las personas de allí se gastaban en unos zapatos mi sueldo anual.
Gente que te hablaba de tú, que jamás daban los buenos días y odiaban que un simple trabajador los mirara a los ojos. Gente por la que no me
hubiera importado convertirme en asesino en serie y copar las portadas de los periódicos del país.

El asesino de la capucha ataca de nuevo.

Me gustaría tanto que alguien temblara por mí, que ni siquiera me importaría que fuera por miedo.

Allí en aquellos jadines interminables fue donde la conocí, siempre había pensado que al amor de mi vida lo conocería con un mar de fondo,
pero ella quiso contradecir mis fantasías desde el primer momento.

Chispeaba, llevaba un paraguas naranja, el pelo suelto y unas botas altas de esas que hacen sumisos a los hombres.
Fue increible lo que hizo con el gris del cielo cuando sonrío.
Imposible lo que consiguió con el aire cuando con dos dedos se colocó el pelo del otro lado.
Impensable lo que logró con mi latir.

La flor más hermosa de todas y eso que las había visto muchas, era capaz de caminar, respirar y conseguir que yo, me echara perfume todas las mañanas
por si el azar otra vez la colocaba en mi camino.

Pero supongo que esto ya es otra historia.

O no.

El hombre que se abrasaba a los postes

Se llama Daniela. Es con la única mujer con la que mantengo una conversación ultimamente. Es la camarera del bar donde me emborracho.
Recuerdo que empecé a beber para celebrar algo, luego al tiempo bebía para olvidar y ahora resulta una simple cuestión de inercia.
Como comer, dormir o masturbarse.

Daniela es más guapa copa tras copa, tiene un hermoso perfil derecho y una especie de lunar no catalogado en la sien izquierda que parece
tener vida propia.
He dormido alguna vez en su cama pero jamás hubo sexo, nos hemos besado en alguna ocasión pero nunca hubo lengua, le he mencionado a veces que la quiero
pero con la credibilidad nula que da el tequila.

Lo cierto es que echo mucho de menos a Natalia, cuando estoy verdaderamente triste o nostálgico voy al cementerio, escarbo la tierra con las uñas y le hago
el amor a su esqueleto. Es asquerosamente romántico.

El hombre del fondo, el del sombrero, solo bebe vino. Apenas habla, comenzó a venir cuando su mujer lo abandonó por un abogado corrupto, luego se compró
un perro que acabó atropellado por un bús cargado de niños de preescolar. Ahora tiene una tortuga, duerme en el bolsillo de su chaqueta y se llama Frida.

Natalia decía que las cosas realmente importantes estaban en los bolsillos. El dinero, las llaves, las cartas de amor.

Era la única mujer que he conocido que no usaba cartera.

- Me hubiera gustado tanto conocer a esa Natalia de la que tanto hablas- Ha repetido en numerosas ocasiones Daniela.

Es una frase llena de ignorancia, Natalia con solo su presencia ya acomplejaba a la mayoría de las mujeres.

La señora obesa que acaba de entrar se llama Olga, es hija de un padre ruso y una madre ucraniana, bebe vodka sólo y sola, a raíz del cuarto vaso comienza
a gritar frases en su idioma que por el tono adquirido los que allí nos encontramos agradecemos el no poder traducir.

A veces cuando esta de humor enseña las tetas y se lleva una ovación, incluso en ocasiones invita al personal a manosearlos, son como dos globos aerostáticos desinflados que bailan al descompás el uno con el otro.

Olga es lesbiana aunque solo folla con hombres, la realidad es que la mayor parte de las mujeres son inteligentemente selectivas.

Supongo que es esa una de las razones por la que estoy sólo.

Todas las noches en mi regreso a casa, la calle se me hace demasiado larga y siempre antes de llegar acabo abrazado a algun poste, ya no lucho contra el equilibrio, ni siquiera lo busco, es él quién me intenta encontrar sin demasiado éxito.

Sé que en mi hogar me esperan las ventanas para invitarme al suicidio, siempre antes de salir me preocupo de abrir las cortinas para que a mi llegada la muerte, no deje nunca de jugar sus cartas y conserve su fuerza como opción.

Y es que al fin y al cabo casi todo en esta vida al final, sólo depende de un salto.










Continuará....supongo.

La película esta por comenzar, por favor apague su celular

Nueve semanas sin medias,
resulta que no hizo tanto frío aquel mayo,
ni Marilyn llevaba calsones bajo su vestido,
yo siempre me la había imaginado rasurada
a pesar de la época.
Luego, más tarde, Sharon descruzó las piernas
y yo creí en el cielo así de golpe.

Lo peor de todo eran las palomitas
y los niños de la quinta fila,
Winona estaba demasiado flaca
y Kidman demasiado blanca
y yo me sabía de memoria
todos los diálogos de una historia del bronx
y quise ser Calogero y que tu fueras negra
para besarte mas allá de la pantalla.

Los de siempre seguían dando patadas
saltos, volteretas imposibles,
mostrando aquellos musculosos torsos
mientras tu suspirabas con los ojos abiertos como platos
y yo y mi monótono cuerpo
seguíamos temiéndole al verano y al desnudo.

Eras tú mi película favorita,
la actriz de mis sueños,
de los dormidos, de los despiertos
y de los que estaban por llegar
cuando te miraba todos los corderos
se quedaban en silencio.

Quizás era injusto que mientras el Titanic se iba a pique
y tú buscabas en tu bolso de flores
pañuelos para secarte las lágrimas,
yo pensaba en lo bien que te quedaba el pelo recogido,
que a tu vestido le sobraba un botón o quizás dos
y que Hollywood se estaba perdiendo mucho sin tus labios.

Por eso dejé de ir al cine cuando te fuiste,
porque olía a ti la fila y las butacas
y los besos de la última fila me preguntaban por ti.
Y la alfombra roja del salón
no volvió a ser la misma sin tus pies desnudos,
ni Sam quiso tocar una vez más
si allí no estabas tú para bailarnos,
ni el viento tuvo fuerza suficiente
para llevarse todos tus recuerdos.

Sin ti ya no me queda ni París cariño,
ni siquiera eso.



pd: todo esto lo escribí mientras miraba una foto de la Tamara
asi que completamente dedicado a ella...

pd2: no se si califica como regalo de cumpleaños ¬¬

¿donde estan mis calcetines?

Tengo un cigarro en la boca,
café en la mesa,
resaca.

Anoche creo que quise matar a un hombre
las mujeres siempre crean demasiados enemigos.

Aquí, justo en el pecho
tengo un agujero del tamaño de su nombre.
Nada le reprocho
de ser ella,
yo tampoco me hubiera enamorado de alguien como yo.

Alguien que escribe versos en los espejos húmedos del baño,
que demuestra más amor en las posdatas
que en los besos que hay detrás de los orgasmos.
Alguien que usa el silencio como arma arrojadiza
y mide el amor en suspiros
como si fuera aire.

Si unías con el dedo los lunares de su espalda
y cerrabas fuertemente los ojos
podías ver tu propia muerte en tres dimensiones.

Lo verdaderamente triste fue saber que yo
no me iba a morir por ella.

Se peinaba con la mano era un encanto
y contaba delfines voladores
para poder conciliar un dulce sueño
y me llamaba por cosas que no existen
cuando estaba cansado de ser yo
o decía te quiero con los ojos
si su lengua se ocupaba de mi boca.

Se peinaba con la mano lo prometo
y el flequillo con el aire de su aliento
y jamás usaba cremas milagrosas
para ser la más bonita de mis ojos.

Otro cigarro en la boca,
otro café en la mesa,
resaca.

La soledad no es lo mismo que estar sin ella.

Me invento un atajo a su cintura
del living al baño,
en el espejo aún yacen los últimos versos.

"Si no te tengo, siempre serás el amor de mi vida"

A ella la tuve
y fui cruel.

Y es que nunca he sido capaz de escribir sin dolor.

- El día que me vaya por fin seré un poema-

Eso me dijo, con esa seguridad de quién sabía
que donde empezaba su mundo
acababa el mío.

Y es que además de preciosa
siempre fue una chica muy lista.


Para C.H  donde quiera que estes...

Si huyes, procura hacerte anónimo
como un pájaro en la bandada,
dar esquinazo a lo inevitable
tatuando en tu mirada el horizonte.

Hombre sin sombra atrapado en la noche,
el único destierro seguro
frente a la desquiciada luz del día,
inquietante laberinto liquido
que ya te ahogaba antes de nacer
y que te señala como culpable
de dejar agonizar tus sueños,
que ahora te acosan como espectros
tanto de los pecados que hiciste
como en los que eras sólo testigo.

Igual que se rompen las promesas de los hombres,
rompían las olas contra tus muslos,
era fácil saber después de verte
que la locura más grande que se podía hacer por amor
era ser fiel.

Y lo cierto es que yo jamás he estado demasiado loco.

Exceptuando cuando tu boca se abre
o cuando te baila el tirante en el hombro
al ritmo de una película de Hitchcock,
o cuando a tus labios se le cuelga una sonrisa
o cuando a tus manos le dan por inventarse
el camino más corto que existe
entre el "on" y el "off".

Igual que se vence a una hormiga de un soplido
me ganas tu la piel si lo decides
y no hay bandera blanca ni trincheras
sólo mi cuerpo expuesto a la conquista
de tu implacable ejercito de dedos.

Y eso que pareces vulnerable cuando hablas
de migrañas, de resacas y nostalgias
y hasta dócil si te sorprendo bostezando
con tu pijama de jirafas bisexuales.

Maldigo el bús que nos separa,
el hilo que sostiene tus botones,
la aguja cruel de tu reloj biológico,
el érase una vez si no hay princesas
que hagan turno de noche en un hostal.

No quisiera tener que hablarle a mi sombra
de todas las neuronas que pierdo
cuando tu nombre le falta a mi boca,
ni del naufragio de espermatozoides por el desagüe,
ni del desamor en el último centrifugado
sin las volteretas acrobáticas de tus calsones rojos.

Porque yo lo único que necesito
es tenerte en eterna perspectiva,
que devore tu silueta los paisajes
y un portazo nunca suene a un triste adiós
que tus tacones subiendo la escalera
sea la banda sonora de mi vida
y conviertas mi espalda en geografía
cuando te duelan las ciudades que no viste.

Y estar loco solamente por tu culpa.

No es para tanto.

Marilyn tenía mas glamour sentada en el water meando, que tú con ese vestido alquilado.
Y sin embargo te balanceas por la calle en un columpio imaginario como si todo tu
alrededor más cercano se hubiera enamorado de ti al instante.

Lo cierto es que eres guapísima y tienes ese cuerpo con el que sueña cualquier quinceañero
con acné. Pero se te olvida siempre que la belleza no es más que azar y si no sabes usarla
es ella la que al final acaba usándote a ti.

Sin cerebro no eres más que carne, el rollo efímero de hormonados de gimnasio o la eterna amante
de ejecutivos con casas de tres plantas.
Te miro entre el deseo y el rechazo, la guerra confusa entre el pene y el cerebro, un segundo te cruzas
por la avenida de mis ojos, para luego levantar la cabeza con esa superioridad que te presta la talla
noventa y cinco de un escote de poster de cabina de camionero.

De espaldas mientras te vas alejando de mi campo de visión, tu trasero aeróbico me hace una entrevista
a la que contesto con desganados monosílabos. No mereces ni una sola frase en mi memoria.

Seguramente cualquiera podría pensar que esta prosa que te dedico es por simple rechazo ocular,
por querer y no poderte, por que no accederías a mi cama y con una dosis triple de esos cócteles
tan absurdos que te tomas.

Pero no, creeme, he follado contigo mentalmente y no es para tanto.

Me gusta tanto que no me importa
que no use ropa sexy los viernes por la noche.

Por que cuando sonríe
se me olvidan todas las mujeres que no tuve.

Y la magia es verla besar el borde de la copa,
mientras a mis ojos le dan por clavarse en lo más tímido de su escote
y los suyos me colorean los pómulos del color que más le gusta.

Luego parpadea y yo la imito
y en centésimas de segundos compartimos
la oscuridad donde se administran los secretos.

Crecen crucigramas desnudos en el espacio que habita
entre su piel y la mía,
las palabras en fila de a una
se le cuelgan de la comisura de los labios,
está tan cariñosa cuando le interpreto los silencios
que me tragaría las palabras que no dice
para luego juntarlas con las mías
y suspirarle un poema pulmón adentro.

Pero hasta que su "tú" y mi "yo"
nos sea un "nosotros"
no volverá a haber pasión en el mundo de los verbos.

Se sienta, me observa,
sé que si descruza las piernas en este instante
habrá un cadáver con mi apellido
en el mismo suelo que ahora pisa.

Yo debo ser el hombre con más muertes de la historia.

Ahora se enciende un cigarro
yo sólo espero que el aire
me bese con el humo de su boca
ahora que todavía nuestros labios
se sueñan en habitaciones diferentes.

Y el mundo a lo suyo
sin percatarse de lo nuestro
continúa girando a su antojo
y mientras esperamos que nos crezcan las manos
nos seguimos haciendo el amor con las pestañas.


para mariel...

un monton de cosas

Debería de huir lejos, más lejos,
mucho más lejos aún de donde alcances,
a algún pueblo perdido que no sepa
lo que se siente al pronunciar tu nombre.

A un lugar sin mar, ni veraneos,
ni chicas con sombrero que te observan
con la crueldad de quien añora algo.

A un mundo donde nadie se pregunte,
que fue de aquella diosa casi rubia
que paseaba conmigo de la mano.

Debería de correr hasta que el sur
no sea más que norte y anochezca
antes en tu cintura que en mis ojos
y la poesía olvide por completo
los versos que le debo aún a tu boca.

Amanecer desnudo en cualquier cama
que nunca haya gozado tu perfume,
abrirle las cortinas a mi vida
y que un paisaje con tu dulce ausencia
me folle en mi postura mas sumisa.

Debería de marcharme de mi mismo,
de ti, de mi familia, de mis "amigos"
de tu cabello al viento de levante,
de tu no se,
de mí ojalá,
de tú otro día.

De la canción aquella del suspiro,
de tú quiéreme algo más o no lo siento,
de mí no saber odiar lo que te quise.

Debería de huir de una vez por todas,
también de tu latir descompasado,
también de mi tic-tac sin segundero,
también de lo que queda en el recuerdo.

Debería de alejarme y sin embargo,
sigo aquí en el mismo punto exacto
donde aquella mañana me dejaste.

No sigas el camino amarillo

Tantas veces he sentido
el deseo de haber podido nacer
siendo invisible,
transparente
como contemplar a través del cristal de una ventana;
inmaterial como la mágica presencia
de la niebla.

Así hubiera evitado
ser evidente para que se me juzgara
señalándome con una culpa
que, por mi naturaleza
hubiera sido imposible prenderme,
y ninguna razón
habría acabado
hurgando en mi costado
como en el de una aceituna.

En cambio
he pasado la mayor parte del tiempo
preocupado por esa otra dimensión
del hombre común que me hace sentir
 tantas veces de paja
dedicado de sol a sol a alejar los pájaros
que me distraen de mis verdaderas obligaciones
rondando mi mente
que a la vez me traiciona
con el tumor recurrente del recuerdo.

Y, al llegar las noches,
abrazado a mi propia mentira,
como un ser hueco de oxidada hojalata
reclamando un corazón
por el que el dolor
resbale sin empaparlo
como la lluvia
desciende por el cristal.

Al presentarse la mañana,
como un viejo león de circo
vacunado contra el valor,
acobardado frente a un espejo
temiendo enfrentarse a si mismo,
y, en todo momento, como un niño
eternamente buscando un camino
que lo lleve a través del pasado
de regreso a su casa.


pd: si vi el mago de oz hoy en la tarde y la encuentro buena ¬¬

Santiago en 558 palabras.

A mi ciudad le huele mal el aliento
y ese hedor flotando tiñe su de por si extraña luz
obligándonos a vivir como si viéramos
a través del cristal de una botella de absenta.

En esta ciudad oír el canto de un pájaro
resulta esperanzadoramente ridículo,
pero mayor absurdo es que críen en ella
su estirpe heredera de negras alas.

En la ciudad que vivo el sol no es real
y calienta sus sombrías entrañas
aspirando el humo de un tubo de escape.

Todo el mundo que habita en ella, como forasteros
de toda la vida de aquí, cree tener derecho
a que les corresponda un cartón premiado del Kino
al doblar cada esquina.

Por ejemplo, los suicidas
siempre fracasan al primer intento
y prueban a empezar a vivir una nueva vida.

La lluvia sirve de inspiración a los paraguas
y alimenta los charcos para recordar a los transeúntes
que tatúan el suelo de la acera con sus pisadas
el espectro de un destino que camina
sobre los retazos de los reflejos a blanco y negro
de las nubes y los claros del cielo bajo sus pies.

En mi ciudad no existen los milagros
y sin embargo todos los días
leo en el periódico que ha ocurrido alguno.

Un Dios infraordinario
como el logotipo de una gran empresa
busca solar vacío con el que especular
con su inédito retorno.

Oigo a los que la critican decir que no tiene alma
pero lo que yo siempre le he extrañado
como en una carta el remite,
como en una puta
de la que siempre me estoy despidiendo,
es que no tenga corazón.

Esta ciudad que presiente el océano
como sueñan las estrellas de mar
con viajar a otra Vía Láctea,

te da una paliza que rompe todos tus huesos
y sádica espera paciente, como un lagarto
contempla un escaparate con los maniquís desnudos,
a que se te suelden para con furia volvértelos a partir.

Vivo en ella sin que nadie me necesite
y todos los días parece precisar de mí
como yo de las farolas encendidas
y las nocturnas calles desiertas.

Las estrellas que transitan su cielo
parpadean puestas en contacto con la torre de control.
Esta ciudad bisexual travestida nunca cede el paso
y no se esfuerza por disimular
que puede perder los nervios con la facilidad
de un desertor de peatón al volante.

No tiene ojos para mirarla a la cara
pero la reconozco en cada rostro sin nombre como ella
que me cruzo con mirada apesadumbrada
de Ángeles recién desterrados
saliendo de los huecos edificios del centro
con aspecto de cartón piedra;
en el constante vomito de mansedumbre
de la boca del metro o de los andenes
de urgencias donde las ambulancias
entregan su carga con sobredosis de dolor;
en la atmósfera bucólica de entre guerras
de los parques con un banco bajo un árbol
y parejas paseando, con columpios y ruidosos niños
 

- por todos es sabido que lo niños no nacidos
corren vestidos de primera comunión por la cloacas-;

cuando entro en un baño donde alguien olvido
tirar de la cadena o me preguntan
por una dirección equivocada;
en la expresión que se me queda
al responder a una llamada de teléfono
con número oculto y una voz femenina
me confirma que la oferta promocional
concluyo sin que pasara a recogerla.

Por lo menos ya empezo la primavera...

A mí el otoño siempre acaba por recordarme a tu pijama,
aunque ya ni las hojas de los árboles
se decidan a bailar para nosotros.

Y no, no es tan horrible
ver al gris devorando los azules,
me recuerdan a cierta chica
en la heladería esa que hacía esquina
en la calle de las putas,
donde había una negrita con nombre de coctel
que me hacía eyacular con la sonrisa.

Te prometí que sí te ibas,
te insultaría solamente con palabras esdrújulas
y le pondría letra
a esta forma de llover en los tejados
y que me moriría sin ti.

- Si te marchas me voy a morir de amor- Eso te dije.

Y ahora que han pasado los años
casi me averguenza el seguir respirando.

Lo realmente triste,
es que no hay un sólo maniquí en toda la ciudad
que tenga tu cintura.

O que el otoño se dedique a vestir a las mujeres
al tiempo que yo desnudo mis palabras
por si un día de estos te da por regresar
a lamer mi consonante preferida.

Era fácil quererte por eso que hacías con los paisajes
y porque conocías el punto exacto de mi anatomía
donde yo ........

FLOTABA

Y porque una vez hubo un otoño tan hermoso
que le fui infiel a todas las primaveras de mi vida.

Pero ahora no,
ahora no es más que una estación con aroma a nostalgia
y la nostalgia huele a vacío en el armario,
a lunes sin dueño
y a mujer de otro.

Me siento al fondo, a la derecha,
más allá del horizonte,
entre tu verso preferido
y una hache intercalada
a fumarme de golpe todas tus mentiras
mientras observo impasible
el desnudo de los árboles.

por lo menos ya empezo la primavera...

Desaparecer.

Desaparecer.
Ojala
fuera tan fácil
que se borrara mi nombre
de la agenda del diablo,
de ser sinónimo de adicción,
del remite de las únicas cartas que recibo,
de mi puerta a la tristeza,
de mis números rojos en los oídos de Dios,
de las listas de espera para que se incumplan los sueños,
de los dedos que me señalan y me persiguen
como a las nubes sus oscuras siluetas,
del pie de las fotos de un pasado que ahora me parece más feliz,
del recuento cada noche frente a la celda en que me despertare mañana,
de mi inventario de malos recuerdos,
de tu memoria de reproches,
del humo de mi cigarrillo entre las copas vacías,
de sus labios silenciados por mi dedo,
de que no debería haber llovido ayer,
de algo o de alguien que camina sobre mi.

cafe helado

Estoy sentada en la cafetería habitual, he pedido un cafe helado. El camarero que tiene pinta de jugar al scrabble los domingos por la tarde, me sonrió una vez. Hace tiempo.

A veces envidio a esas mujeres que se sonrojan cuando le miran el escote, yo estoy acostumbrada desde los trece años a que mis tetas sean el primer punto a observar de mi anatomía. Y a veces tristemente, también el único.

Ellas siempre van un paso por delante, incluso dos. Y lo cierto es que no las odio, a ellas y solo a ellas le debo agradecer mis escasos intercambios de fluidos con el sexo opuesto.

Mi abuela siempre me decía que yo no era fea que solamente tenía una belleza extraña. Mi madre más cruda y realista sostenía que mi única oportunidad de afecto masculino pasaba por el olvido diario de los dos últimos botones.

El me quiere, me lo escribió en mayúsculas y también que le resultaba una mujer muy inteligente. Lo conocí en uno de esos chat donde para entrar y no acabar desentonando hay que tener un coeficiente por debajo de setenta y cinco.
Aquella tarde el sentía muy solo y yo muy triste y cuando la soledad y la tristeza se juntan siempre ocurre algún milagro.

Lo que más me impactó, es que todo me lo dijo justo después de verme en foto, que por otro lado era una de las pocas instantáneas que se podían salvar de una hoguera.
Con escote por supuesto, el pelo recogido, media sonrisa y tacones.

El es muy guapo, de esos chicos que me suelo encontrar por la calle y bajo la mirada sabiendo que su boca jamás me daría una oportunidad.

La aguja grande que es la que mueve la aguja pequeña amenaza con clavarse más allá de mis entrañas. Para una mujer que colecciona cicatrices esto no debería suponer más que otro borrón en la agenda de los besos perdidos.

Pero esta vez no es así. El me dijo te quiero y en mayúsculas y quitando a aquel viejo borracho que una noche sin estrellas me golpeó con su aliento envenenado algo que pude traducir a duras penas como las palabras mágicas, nadie nunca me había obsequiado con ellas.
Nadie salvo él. El mismo que durante tres meses me había prometido llevarme al mar y rebasar la frontera de los sueños, el mismo con el que sacaba diminutivos a palabras que ni siquiera sabía que podrían llegar a existir, el mismo que me hacía sonreír cada mañana, el mismo que me prometió nada más verme un beso con lengua y un ramo de rosas naranjas y no supo especificarme el orden.

La única persona del universo que ha conseguido que por una vez, yo me sintiera bella.

Y hoy era el día indicado y esta cafetería el lugar y la seis la hora, lo habíamos meditado durante todo este tiempo y por fin le habíamos colocado una fecha a nuestro esperado encuentro.
Pero es tan tarde que ni siquiera me atrevo a mirar como el segundero le va dando mordisquitos a mi corazón.

Al cafe apenas le quedan dos sorbos, el camarero sonríe, aunque no es a mí, debe haber encontrado una palabra de siete letras en su tablero imaginario, tres mesas más al este una pareja de novios hacen el amor con las manos mientras sus ojos se cuentan lo mucho que se van a querer cuando no haya más publico que sus sombras.

Fuera ha comenzado a llover, ni siquiera con lo que adoro la lluvia me había percatado de ello.
Las gotas por la cristalera parecen una rebelión de hormigas que se ríen de mi eterna soledad.
Debo ser la mujer más triste del universo, ahora que sé que ya no vendrá.

Con una lágrima asomando, enciendo un cigarrillo, doy otro sorbo mas al cafe y con el dedo cubierto de angustia me desabrocho otro botón de la camisa.


Karina Pizarro...








Las ultimas noticias  26 de junio 2010

Ayer por la tarde un bús repleto de turistas japoneses atropelló mortalmente a un joven de unos veinticuatro años. Al parecer las primeras gotas de una inesperada lluvia entorpecieron la frenada cuando el chico se disponía a cruzar un mal señalado paso de peatones.

La policía incautó todas las cámaras fotográficas de los turistas que al parecer sin escrúpulo alguno habían sacado numerosas fotos del muchacho cubierto de sangre y de un montón de pétalos naranjas.

Es el quinto atropello en menos de seis días que se produce en las calles...

campo minado

Amanece.
La ciudad parece un campo minado,
anoche estuve jugando al poker con el diablo,
no me pareció tan malvado,
no más que todos ustedes
los bautizados con agua de grifo.
Estoy sin trabajo.
Está todo muy jodido allá fuera. Eso dijo.
Luego pidió un whisky triple,
yo un vodka.
Y brindamos en contra del sexo tántrico.

La crupier era rubia,
tenía esa sonrisa fingida
de las actrices de cualquier serie juvenil
y soñaba con hacer de lesbiana
en alguna película de Almodóvar.
Siempre me han parecido muy inteligentes las lesbianas
por eso a veces las odio y otras
las imagino haciendo posturas donde la flexibilidad
debería ser considerada arte.

No sé en qué lugar de esta desordenada habitación
extravié el amor,
era una pelotita pequeña de goma
de esas de muchos colores
que cuando las lanzas
rebotan sin sentido por todas partes.
Al principio la llamaba Ingrid
pero cuando la perdí la nombraba
como a la hija de puta esa que me quiso alguna vez.

Supongo que el amor sin insultos no deja de ser cariño.

Natalia no soportaba el olor a tabaco,
en aquel tiempo gastaba más en chicles,
que en cigarrillos
pero es que me gustaba tanto su boca….
y eso que ella decía que mi lengua
era como un pez borracho
y jamás fuimos capaces de que ellas
bailaran al mismo ritmo, la misma canción.

Natalia nunca fue mi pelotita de goma
pero tenía ese toque de lolita manga
que siempre conseguía despertar
mi más bajos instintos.

Porque quizás no lo parece
pero yo aquí en el pecho
tengo un suburbio.

Anochece.
La ciudad sigue pareciendo un campo minado
hay gente explotando por todas partes.
Hace calor.
Si me muriera ahora mismo
nadie me echaría de menos.
Y eso duele.
Mucho.
Más que una sesión de media hora
con "Sacha grey"
que juega a los dados con tus testículos
si no le eres obediente.

Un whisky triple por favor.
La camarera es muy simpática
tiene las tetas operadas
y le encanta que le recite versos
sobre el morbo que me da
verla masticar el hielo.

Quizás esta noche no duerma solo
pero por mientras el amor
seguirá por ahí rebotando
a sus anchas.

No seré yo quien se invente
una nueva manera de gemir
pero si vienes, si me ayudas,
podemos dar un concierto asombroso
que no olviden los vecinos en sus vidas.

Y eso que no, no es tu vulva lo más bonito de ti,
de hecho seguramente sea lo menos hermoso
de ese país tuyo donde vives y resides.

Y sin embargo si me lo pidieras
me arrancaría mi ojo derecho con las manos
ese con el que no sé guiñar
por lamértelo en este preciso instante.

Y si eso haría por lo menos bonito de ti
mejor no te imagines
lo que podría llegar a hacer por tu boca.

Recuerdo aquel día en el cine de manos en los muslos,
ni idea de cómo se llamaba la película,
había una actriz rubia que besaba sin guión
y un camarero gordo con tres frases subtituladas
que no dejaba de mirar bajo tu vestido.
No sé si dejó de funcionar el aire acondicionado
o nos trajimos el sol bajo la ropa.

Y es que hace un millón de noticiarios
que no sales en la tele.
Desde aquella vez que enseñaste un pecho
en un partido de tercera
y el locutor que tenía muñeca inflable y tres hijos
no dejó de tartamudear en toda la prorroga.
Debió ser la única vez de aquella liga
en la que consiguió sonreír toda la grada.

Porque no solo yo te echo de menos,
los patos del parque
se hicieron anoréxicos cuando te fuiste,
se pusieron en huelga de bocinas
los camioneros de la avenida de la muerte
y el muñeco del paso de peatones
prefirió el daltonismo a tus ausencias.

Porque ya ni el aire tiene fuerza
para levantar una falda
si no subes tú la cuesta de mi vida.
Ni los borrachos del parque me han perdonado
que te haya sustituido en mis paseos
por mi poco armonica sombra.

Y todas estas letras, no me salvan,
al fin y al cabo no es más
que otra excusa para hacer papiroflexia.

Se desprendió de los zapatos y de las medias, era tarde, tanto, que hasta el reloj había extraviado dos horas durante la noche.
Olía a ron, a tabaco y a hombre. Se sentía sucia como cuando pequeña aún queriendo ser princesa jugaba en el barro.

Se miró al espejo y aunque sabía la respuesta le preguntó a aquella niña que llevaba dentro si esto era lo que esperaba de ella a estas alturas de la vida.
La niña que sólo había mentido aquella vez que fumó a escondidas en el baño del colegio negó rotundamente con la cabeza.

Una lágrima a velocidad prohibida cayó por su pómulo.

Esta vez sabía que no sólo iba a bastar con una ducha.

10 cosas que debes saber de ella

1 LO OBVIO

Cuando nació su madre ya sabía que era una hija de puta.


2 UNA NIÑA LISTA

La primera palabra la dijo al año y fue papá a un desconocido.
Era inteligente al fin y al cabo podía ser cualquiera.


3 FROTAME Y YO CUMPLO TUS DESEOS

A los seis años soñaba con ser astronauta.
Cuando cumplió diez solo quería ser veterinaria.
A los dieciocho lo único que quería es ser mía.
No iba a ser yo el que jodiera todos sus deseos.


4 CINEFILO

Tiene la sonrisa de Milla Jovovich en El quinto elemento,
Las piernas de Salma hayek en  Desde el crepusculo hasta el amanecer,
el descaro de Sharon en bajos instintos,
el culo de jennifer lopez en la película que se le antoje,
los ojos de Drew Barrymore en jamas besada ,
las manos de Nicole kidman en batman
Y si consigues que se enoje es como Uma thurman en Kill Bill .



5 TE LO JURO

Yo, soy su único defecto.


6 SUPERPODERES


Si quieres ser invisible, basta con que vayas con ella por la calle.


7 NO TODO ES UNA CUESTION DE LENGUA


Sabe decir te quiero en tres idiomas,
el nuestro,
el del silencio
y en francés.

Si algún día me deja enseñarle ruso
definitivamente será la mujer de mi vida.


8 SEXO

Cada vez que me sumerjo dentro de su piel,
es como romperle la cristalera a una catedral,
como profanar la tumba de Marilyn,
como cumplir dieciocho una y otra vez
como bañarse desnudo en el mar
o correr bajo la lluvia,
o dormir con belladonna.

Cada vez que me sumerjo en su piel
es como volver a nacer
a morir
a resucitar.
a vivir.

Por eso lo intento.


9 ERASE UNA VEZ UNA SONRISA


Una vez me dijo
-Si sigues sonriendo así te voy a comer.

Desde entonces ya no soy un hombre triste.


10 EPITAFIO

Vi los paisajes más hermosos que se pueden contemplar en la vida.

A ella no le costó ni un parpadeo

Estaba sentada al fondo de la barra. No hubiera pasado desapercibida, ni en una manifestación a favor de la cadena perpetua para los mosquitos que zumban por las noches cerquita del oído.

Bebía y fumaba sin cesar, evocando al olvido. En realidad todos los que transitábamos la oscuridad de estos bares necesitábamos olvidar.
Por eso en los baños siempre había preservativos usados en el suelo y las papeleras. Porque sólo cuando el olvido se multiplica por dos se anestesian ciertos recuerdos.

Quizás debería haberme acercado en plan película americana e invitarla a una copa
y oírla melodicamente como si de su voz en lugar de palabras salieran olas que chocaban contra las rocas.

Haberle contado los lunares del cuello y haber trazado diagonales con sus pecas hasta que toda su piel fuera galaxia.

Comprobar si era cierto lo que imaginaba, que en su boca el ron sabía más dulce.

Lamer su vulva allí de rodillas hasta que sus orgasmos le cambiaran la letra a alguna cancion de moda.
Que dijera mi nombre entre gemidos, que se lo inventara, que me llamara "ahhhhhhhhhhh sigue sigue" o "mmm no pares". Siempre he querido llamarme "mmm no pares". Me resulta tan glamouroso.

Que mi lengua jugara a ser el pez mas feliz de sus océanos.

Pero no, me quedé allí parado mientras la veía caminar hacía la puerta con el pelo recogido y una mueca de soledad incalculable.

Me miró un segundo en el cruce, quizás fueron dos, aunque a mí me parecieron quince años. Me hice viejo en su mirada de repente.

Y a ella, a ella no le costó ni un parpadeo.

supermercado

Se suceden la estanterías una tras otra
con etiquetas numéricas brillantes
y lo único que me interesa de todo el supermercado
no tiene precio.

Está en la caja siete,
es morena
y cada vez que sonríe
crecen cincuenta y cinco nuevas orquideas
en la sección de botánica.

Huele al perfume ese de
"si te acercas demasiado perderás el equilibrio"

Ojalá algún día me muestre
lo hermosa que puede ser si ella quiere

Apenas se maquilla,
el pelo recogido
como una de esas atletas de natación sincronizada,
ni siquiera respira,
le baila el aire.

La placa del pecho dice su nombre
aunque siempre que la miro mi cerebro lo olvida
y me pongo a jugar al gato
con las pequitas de sus pómulos.

Tengo que reconocer muy orgulloso
que no le he ganado todavía.

Hace malabarismos con las monedas
y trucos de magia con los billetes,
es licenciada en parpadeos provocadores,
anestesista en los dolores de la soledad,
miss cabello bonito del pasillo del champú,
reina del descuento de la sangre en el cerebro.

Suya, solo suya
aunque a veces
cuando se le olvida abrocharse el último botón
también es mía.
O casi.

Estoy llenando la despensa
de cosas que no me voy a comer
y creo que ella lo sabe.

Cuando habla.
Yo solo pienso.

- ¿ Quieres una bolsa caballero?

(Lo único que quiero es un beso tuyo o dos
o un millón y luego otro millón y otro
hasta no saber si tengo mi boca en tu boca
o en la mía)

- Son treintamil quinientos cincuenta
- ¿ Tienes los cincuenta?

( lo que tengo son cincuenta maneras diferentes de hacerte sonreir)

- ¿ Señor me estás oyendo?
- ¿Señor?.....
- Ah si perdone, tome.
- Hasta mañana caballero.

(Hasta mis sueños señorita)

- Chao.

La historia sin sentido del hombre sin estilo

Era curioso, en mi casa no había espejos, pronto comprendí la razón. Yo era feo. Y mi abuela una señora.

Todas las mujeres de las cercanías apuntaban a sus hijos a futbol y a basketbol y algunas, las más cuicas, las que tenían jardín y taza de té a las cinco y cita con el decorador de exteriores todos los viernes en una clínica llamada “La belleza está en el interior ja ja ja” a natación y en algún caso más extremo a violín o piano. Incluso había uno que se llamaba Alexito y que parecía haber salido de una canción de locomia que estaba apuntado a ballet.

He de reconocer que gracias a él mis defectos apenas se quedaban un rato en la memoria de los más crueles del colegio, sobretodo cuando a Alexito no se le ocurría otra cosa que dar giros con las manos en alto en el patio del colegio. Le gustaba provocar desde luego.

A mí, mi abuela, tres días exactamente después de que echara a mi abuelo de casa por incompetencia conyugal, eso dijo, que vete tú a saber a qué se refería con aquello, me dijo muy seria.

- A ti te voy a apuntar a un curso de poesía porque es el único modo conocido de que una mujer te diga algo bonito.

Y allí fui yo, a escribir palabras de las que no conocía su significado con un profesor al que su madre, que seguramente también era una señora un día decidió que alguna mujer se enamorara de su hijo por lo que escribía y no por como era.

Después de un tiempo de técnicas silábicas, lecturas aburridas, ritmos, clásicos y medidas a años luz del 90-60-90. Escribí mi primer poema.

LO MAS BONITO DEL AMOR SERÍA HACERLO

Cubiertos los abedules de sonrisas mustias
en el retroceso del invierno tísico
juega Afrodita a contar baldosas
con el dedo incrédulo de la desazón.
Amante del iris de los ojos ciegos
bostezan los duendes de la tanorexia
del bosque a la almena se reparten besos
y tu boca lejos de mi extenuación.

El profesor que aprendió a mentir en un curso a distancia de cómo decir siempre la verdad y que no te llamen hijo de puta me dijo tocándose la punta del bigote, con esa media sonrisa del que tiene un mercedes esperando en el garaje.

- Cabrito con cosas así te puedes comer el mundo.
Yo que por aquel entonces solo creía que la virgen María no había sido tan virgen y que los verdaderos héroes no tenían capas y hacían milagros por llegar a fin de mes le dije aturdido.

- Es que yo no quiero comerme el mundo, ya soy lo suficientemente gordo.
Fue entonces cuando se le iluminó la cara y por primera vez dijo una frase poética en todo el tiempo que duré en dicha sala de clases.

- Estudia mucho, búscate un trabajo donde puedas ganar lo suficiente para pagarte una puta veinte minutos todos los fines de semana porque la única poesía que existe està bajo la falda de una mujer.

Aquel, ya tan pronto fue el momento en el que mandé a la mierda la poesía y desde entonces hasta ahora sólo escribo lo que me sale de los cocos pero sobretodo lo que su vulva (bendita vulva) me dicta.







post data poco usual:
este es alexito http://ax-art-az.blogspot.com/   jejje  hasta se gano un altazor ke bkn 

un final feliz

El dijo:

- te quieres casar conmigo?


Ella respondio:

 -No


Y vivieron felices para siempre

una vez se encontraron en lastarrias y se tomaron un cafe

Ella me besaba con la boca de los lunes
todos los sábados festivos de enero,
luego colgaba los zapatos en el armario
de los septiembres lluviosos de mi alma.

Tumbada en la playa ajena a mí
con las gafas de no quiero ni mirarte
y una teta en plena fuga de sí misma
por la minúscula tela del bikini.

Decían en el puerto al observarte
que la espuma de las orillas
eran los orgasmos de las sirenas.

Y claro sí yo llegué a creer que me querías
como iba a poner en duda lo que el mar
era capaz de conseguir si se excitaba.

Tantas veces quise ser el mar,
como la mañana del bikini rojo
en la que sumisa dejaste que el agua
te lamiera dócilmente los tobillos
y los minúsculos vellos rubios de tus muslos
despertaban de repente de la siesta.

Y es que tú eras la única mujer
capaz de conseguir que subiera la marea.

Hubieron olas que se inventaron a sí mismas
aquella tarde del suicidio de las nubes
y en lugar de romper contra la arena
acariciaban dulcemente tu cintura
mientras un aire enamorado de tu pelo
hacía silbar la canción que te gustaba.

Era pornografía aquel baile de dedos
extendiendo la crema protectora
y el aroma imposible al mezclarse con tu piel
solo comparable a los jardines de Brastilava.

Lo que duraba una mentira en tu boca
era lo que permanecía la sonrisa en mis labios.

No sé que le diré al pasifico
cuando pregunte por tus toallas infantiles,
que le contaré a tu roca preferida
sobre la ausencia de tu trasero sobre ella,
o que pensarán de mí los pescadores del muelle
si no traigo tu mirada hacía sus barcas.

Si no regresas con tu verano a mi verano
te voy a odiar el resto de mi vida
y eso es más eterno que quererte.

un cuento en tercera persona

Le dio una profunda fumada a su cigarro. No estaba triste, era otra sensación, vacío tal vez, como si tuviera una rata dando mordiscos en el estómago.

El siempre había pensado que ella era demasiado bonita para algo tan vulgar, que hay flores que merecen mucho más que un jardín. Algo así como la cima más alta de una montaña donde la belleza y la muerte se den la mano.

Ojalá no hubiera tenido ojos aquella mañana de lluvia-eso pensaba- o ahora de golpe perdiera toda la memoria. La imagen de su beso con aquel desconocido era un rifle apuntando en la sien que amenazaba con reventarle los sesos pero jamás acababa la ejecución.

Lo peor del amor es cuando no es tuyo.

Se acomodó en el sofá y tuvo de nuevo el maldito desliz de echarla de menos, allí a su lado, con esas manos capaces de curar hasta la nostalgia de Robert Smith.

Al instante la odió otra vez, profundamente, más que nunca pero menos que el siguiente amanecer.

Así era siempre. Pero como siempre era mentira.

Dio otra fumada, intensa, con los pulmones pidiendo auxilio, hasta quemarse los labios y pensó que quizás debería  vaciar el cenicero.


...Y esta bien reirse de esto...

.Se llamaba Veronica, simplemente...

Podía haberse llamado Ana o luna o Cristina o Ingrid, bueno tal vez Ingrid no pero podía haberse llamado amor en los desayunos y cariño en las cenas y te quiero tanto que ya no me quiero ni a mí el resto de mis días.

Pero no. Se llamaba Veronica, simplemente.

Y tenía los ojos tan llenos de primaveras muertas que en su piel siempre era verano, con incendio en el monte de venus incluido.
Yo que entre mi multitud de defectos tenía aquel de enamorarme de todas las mujeres que esperan la micro me enamoré de ella. De ella y de todo el aire que separaba su piel de mi piel.

Porque ella era mía incluso antes de que su madre aquella noche de vodka dejó que terminaran adentro. Pero no lo sabía, ni yo se lo dije.

Se limitó a bostezar mientras la micro paraba a sus pies y un chofer con bigote, comenzó a soñar que la próxima estación, de esa mujer que subía los escalones como si estuviera haciendo un casting para una película danesa, era su cama.

Desde la ventanilla, mientras un cigarro me fumaba por dentro, me regaló su sonrisa y allí entre sus dientes cabía el primer desnudo de Marilyn, la tercera o cuarta escena lésbica de una tal Angelina y el baile más pornográfico de una colombiana sin espina dorsal.

Y se marchó, sin más, como se marchan todas las cosas que amo en esta vida.

Tan bella, tan suya, tan Veronica. Simplemente...

cuando se callaron las vuvuzelas

Que triste no encontrarme en tus ojos
cuando miras al horizonte
y que tus manos no sepan el idioma de mi espalda.

Ahora que solo creo en el ibuprofeno
y en los helados de tres sabores
y en mi madre…..
cuando no habla.

Precisamente ahora que adivino pezones
en esas mujeres que nunca quisiste ser,
ahora que mi orilla olvida a marchas forzadas
tu número de pie.

Quizás no sabes que el último poema que leí
eras tú con las piernas abiertas,
por eso te lo escribo con la lengua
“Te quiero”.

Y a menudo pienso en lo bonito que sería
follarte sin condón en la ciudad más al norte
del país de tu cintura.

Que lo más lejos que estuviera de ti fuera mi piel
y que cada milímetro de distancia nos doliera
como duelen las muertes de los hijos.

Podría hablarte de lo amargo del ron
sin tus labios al otro lado de la copa,
de todas las mentiras que he dicho sobre tu nombre,
podría escribir un libro en croata
hablando solamente de tu ombligo
o regalarte una nube con forma de almohada
para que me acaricies en esos sueños
en los que caigo al vacío.

Que triste que mi olfato no sepa
a que huele tu cuello los viernes por la noche,
ni mis piernas sean capaces de saltarse
el semáforo en rojo de tu orgullo.

Ahora que ya solo me creo
la mitad de todo lo que me decías
y la raíz cuadrada de todo lo que me quisiste
y un número x elevado a pi
de todos los silencios que me debes.

Precisamente ahora que mis versos juegan al contragolpe
y tú te defiendes a la italiana
con ese catenaccio tan duro
de despejar el corazón al otro lado del estadio.

Ahora que juego de suplente
el partido más importante de nuestras vidas
se nos ha olvidado que el amor
aunque siempre se alimente de recuerdos
nunca jamás debiera hacerse de memoria

Algún día seguiré tu mismo camino

Decidiste irte de esta ciudad
antes que yo.

Algún día seguiré tu mismo camino
tal como lo planeaste,
sin hacer maletas que arrastren más escombros,
con el batir cansado y ese aire melancólico en las alas
con que las gaviotas
van ingrávidas al encuentro etéreo de los barcos
-de cascos flotando tan grises como las nubes-,
para guiarlos hasta esta tierra
hambrienta de sed, de cielo putrefacto,
de sonidos que nacen contaminados,
de sucesos sin acaecer.

A esta ciudad a cuya mesa me siento con mendigos sin rostro,
cuya lluvia de mercurio cae siempre de lado,
de tabernas repletas de aridez y muelles vacíos de vida;
de patios de colegio donde juegan en silencio,
como abuelos, los niños hijos de los no nacidos
mientras sus hermanos huérfanos de esperanza
se divierten gritando y corriendo por las cloacas.

Decidiste irte de esta ciudad de museos como cárceles,
de hogares que son extraños museos
en cuyas paredes cuelgan nuestros retratos extraños
como los de un lejano pariente tan irreconocible
como lo es ahora nuestro rostro en el borroso espejo del tiempo.

Decidiste irte antes de que acabara la función.
para no ver como arden volátiles las dimensiones del teatro,
rociado con la gasolina que corría rugiendo por nuestras venas
la noche en que planeábamos cómo irnos,
cómo ir en busca de ese exilio de pétalos,
de ese parnaso donde los palabras
dejan de habitar en la cabeza y cobran vida.

Voy a escribir en anónimo
si a tu boca se le olvida mi nombre.

Le pediré matrimonio a tu hermana
si me abandonas cualquier día que no sea lunes.

Te regalare una tortuga por tu cumpleaños
si caminas mas deprisa que mis sueños.

Invitare a la lesbiana de tu amiga
a ver películas de suspenso americanas
si no me adeudas los abrazos que me debes.

Permitiré que un travesti brasileño
verifique la leyenda del punto "g"
si no me echas de menos cuando tengas sexo.

Te escribiré postales sin remite
desde la isla mas lejana de tu ombligo
si a tu voz se le olvida
llamarme con diminutivos cariñosos.

Si te vas, si no estas, si no te hallo,
con tus ojos deambulando por mis letras
se va a morir de pena todo lo que he escrito.

Tú dirás.

Hagamos una tregua,
tú dejas de arrojar cosas
y yo te como la boca.

Que siento que esta guerra lejos de la cama
ya no me pertenece,
que tus insultos extraviados
del sudor que se desprende
cuando hacemos de la piel una hoguera
se te salen por la comisura de los labios.

Hagamos un trato,
tú me dices que me quieres
y yo te bailo la canción que más te guste,
o me desnudo sin que mi clavícula
destroze la autoestima que me queda.

Hagamos un pacto,
de esos que te vas y luego vuelves
y perfumas toda la casa con tu olor a vainilla
yo me pondré a lamer el suelo que pisas
como si fuera un helado cada huella.

Hagamos también algún imposible,
un más dificil todavía,
el amor por ejemplo,
sin cicatrices, ni odio,
como si fuera poesía pero sin letras,
pongamos minas alrededor de la cama
y el primero que huya que salte por los aires.

Hagamos algo macabro con este silencio,
tú le maullas a la luna
y yo le ladro a tu sombra,
inventemos marea alta en el asfalto
y nademos el uno sobre el otro
hasta que el respirar valga una vida
y tu tengas mi aire en tus pulmones.

Hagamos que las palabras no sean cuchillos
y no te corte mi voz
ni la tuya me desangre.

Hagamos una tregua,
tú me invitas a tus ojos
y yo te enseño mi sonrisa,
esta vez sólo depende de nosotros.

Tú dirás.


para jjajajaj como si a alguien pudiera engañar para camila y punto

Me tomo la vida con calma,
como este café que humea
mas allá de mi nariz.

También hubo un tiempo
en que era adicto a tu perfume.
no hablo de colonias baratas,
ni de fragancias francesas,
hablo de tu piel,
olía como a fracaso,
como a caos,
como a mentira de niño.

También sabías distinta
al resto de las mujeres,
como a cumpleaños feliz,
o como a aquel acantilado de la postal
con tus letras al dorso,
palabras suícidas como yo.

También esta taza caliente,
la de los corazones rojos
te echa de menos
y mi lengua se hace nudos
para no perder aquello
que me supo a ti
hace ya algún tiempo.

Hace ya algún tiempo
también el café me sabía mejor,
contigo pertenciendo a los paisajes
y el humo de tu cigarro
abrazándose a mi cuello,
apretando suave
como perdonándome el suspiro.

Debí dejarme algo en el camino
aparte de ti
y ahora solo soy
una taza de café
a la que le falta el azúcar.

para Mariel

¿ Te imaginas que me pongo frente a ti y te digo que te quiero?
¿ O que me me miro en tus ojos y me veo guapo?

¿ Te imaginas que toco mi piel como si no fuera mía.
como si te hubiera pertencido desde siempre?

¿ Te imaginas que trepo por tus tobillos como un gato abandonado
y me instalo allí donde el mundo parece bello
o me cuelgo de tus pechos como si fuera dos cielos
y tus pezones dos nubes?

¿ Te imaginas que tenemos relaciones contra la pared
y coloreo tu techo de estrellas fugaces
que mueren y resucitan en tu boca?

¿ Te imaginas que lo hacemos hasta que el amanecer
se clave en los relojes de las despedidas?

¿ Te imaginas que te humedeces bajo las sábanas y mi lengua
se queda a hacer horas extras al oeste de tu pubis?

¿ Te imaginas que nuestros caminos se cruzan por fin
y tus pisadas y las mías se lamen los talones?

¿ Te imaginas que nos vemos de una vez por todas
y cumplimos nuestros sueños?

Dime, ¿ te lo imaginas?
yo si y creo
que necesito otra ducha.

Alguien debería escribirle una canción.

El amor de mis muertes tenía las tetas enormes
y yo la boca demasiado pequeña
y las manos….
siempre quise tener manos de pianista
pero ni por esas
yo y la música nunca nos llevamos bien,
ni siquiera era capaz de silbar decentemente el himno de la alegría.

Aunque eso si,
una vez estuve durante más de media hora
tocándole la cosita a una pelirroja
que tocaba teclado en una de esas bandas medias dark.

Pero supongo que eso musicalmente no cuenta.
O si. quien saber.

A lo que iba tenía los pechos enormes
y claro yo quería tener dos bocas o cuatro manos,
o untarlas de helado de vainilla y estar lamiendo
hasta que anocheciera en una de esas ciudades rusas
que casi siempre es de día.
O dormir sobre ellas,
o debajo,
o haber nacido de su mismo vientre
no se me ocurre nada más perverso,
una vez se lo dije:
“Si tienes un hijo será el hombre más heterosexual de este planeta”
Pero creo que no me entendió, no me hizo caso
y al rato estaba entonando una canción
de Calamaro o era de Cerati, no se,
jamás tuve buenos tímpanos para esos sonidos,
aunque cuando ella me llamaba era distinto,
nunca lo hacía por mi nombre.
“Cariño”, “gordito” “amor” “estúpido”
o simplemente
“Venaquiahoramismo” Así todo muy junto
pero lo mejor era cuando me decía Weón
porque después del Weón,
siempre, siempre, siempre,
venía un orgasmo.
Y aquello si que tenía ritmo
no lo que suena ahora en la radio.

Y sus tetas…..
y su espalda desnuda parecía un arpa de esas
que tocaban los griegos en no se que siglo,
los vellos diminutos de sus brazos
danzaban en una coreografía perfecta
cuando soplaba el levante,
en su vientre había cuerdas invisibles
Kurt Cobain no se hubiera suicidado nunca
y sus ojos …
había más melodía en sus parpadeos
que en toda la orquesta sinfónica de Londres.
Si hasta cuando caminaba con aquellas botitas
Sinatra debía empezar a cantar en su tumba.
Estoy seguro.

Lo dicho tenía las tetas enormes
y sinceramente creo
que alguien debería escribirle una canción.

Esto soy yo

Me gustan las cosas verdes,
las palabras que empiezan con "D",
asesinar todo lo que contenga una prisa,
pausar los relojes en las cinco y media la mañana,
rescatar princesas de mentiras de castillos de papel,
mirar las caras de las chicas que hacen porno,
sentarme en cualquier orilla que haga espuma,
decirte esas verdades que nunca te crees,
apoyarme sobre mi propio peso,
fingir que soy feliz,
ayudar a la secretaria a que no sonría
buscarme en los bolsillos un poco de cariño,
ponerme a enumerar las letras que te debo.

Me gustan tus rodillas y tus tobillos,
tus manos, tus pies, tus dedos,
me gusta tu voz hasta cuando no dices nada,
me gustan los precipicios,
pactar suicidios con mi otro yo,
los maniquies en ropa interior,
las peliculas de zombies,
los kioskos de golosinas,
tu vientre mágico,
los perros que no me ladran,
los gatos que no me observan,
las ratas que me persiguen.

Me gusta no quererme,
no tener que decir esto soy yo,
que adivines lo que me cuesta resistir,
me gusta ser y estar,
que llueva hasta que haya agua para todos,
me gusta estar debajo,
que me obligues,
tomar vodka con la Gaby,
la sonrisa de Tamara,
lamer los pezones de Natalia,
la vulva de Mariel,
las cicatrices de Camila.

Me gusta cuando cantas,
y tocas,
y sientes,
y vivo.

Me gustas tú.
Y todo lo demás es secundario.

todo este circo cabe en un hombre

He aquí el monstruo que dice te quiero con los labios sellados,
el trapecista de tus medias de red cubierto de cicatrices.

Pasen y vean al hombre bala entre sus piernas....

- ¿Ya? ¬¬
- Si ya  *.* , siempre tuviste una vulva demasiado acogedora cariño.

Con ustedes el hombre sin barba,
el hipocondriaco de las pastillas de colores,
el fakir de sus uñas largas y sus tacones afilados,
el malabarista de las palabras sin acentos.

No se pierdan como juega a la ruleta rusa
con todos los besos que no le dan,
o como es capaz de doblarse
hasta caber en el bolsillo de atras
de todos los pantalones que ella ya no se pone.

Observar como se atreve a meterse en una habitación a solas con cualquiera
que le da mordiscos en el cuello
y besos en la nuca
y te puede arrancar el corazón con sus propias manos
para ponerlo bajo una lluvia de junio.

Disfruten de su daltonismo
mientras el arcoiris se burla desde el otro lado,
o de como se le escapa el único conejo de su sombrero magico
mientras planea un abrazo interminable
en un aeropuerto de una ciudad sin nombre.

Pasen, pasen y vean,
todo este circo cabe en un hombre
y la entrada a su interior es gratuita


en realidad no esto no es tan bueno pero esta simpatico
dedicado a anonima... espero nunca saber quien eres y asi darte una identidad distinta cada dia

Leo lo que hice el año pasado y me parece una mierda espero que el año que viene también me lo parezca todo esto

Cuando las musas no vienen o se entretienen con otros que las quieren más que yo me da por releer cosas antiguas, poco a poco les haré un hueco por aquí, al fin y al cabo son míos
pero cuando releo pienso:

"Leo lo que hice el año pasado y me parece una mierda espero que el año que viene también me lo parezca esto".



Diciembre del 2008

NO TE TENGO A TI


No te tengo a ti pero no importa,
tengo un corazón de porcelana,
un latido sútil e indepediente,
una voz lejana que hace eco.

No te tengo a ti y me importa una mierda,
tengo en la despensa ron y vodka,
tengo en los armarios chocolate,
tengo en la repisa diez bukowski
y tengo a Mujercita siempre dispuesta y siempre desnuda.

No te tengo a ti y sin embargo,
tengo la sonrisa permanente,
tres versos escritos en la espalda
con los lunares haciéndose las tildes
y tengo una erección que no asesino
con tu recuerdo ni con la nostalgia.

Tengo diez neuronas sin tu nombre
y una cicatriz que no te consta,
una muerte fugaz en la cabeza,
un llámame mañana que no puedo,
un hasta luego, un nunca, un para siempre.

No te tengo a ti con tus caderas
columpíandose perversas a tu paso
pero tengo un columpio en el jardín
que ya no echa de menos ni tu peso.

Y también me tengo a mí aquí y ahora
y aunque pueda resultar insuficiente
es mejor que la suma del contigo.

donde estas ke te extraño?

La tristeza es una camisa en el armario
que al final te colocas por inercia
y claro tú debes pensar que yo no me cambio de ropa
o que no voy a la moda,
o que debería alquilar unos de esos emoticones sonrientes
y pegarmelo en el rostro de por vida.

Yo en cambio opino que hasta que no vengas a darme los besos que me debes
el mundo no volverá a verme los dientes
ni esa mueca extraña que hago al sonreir
que más que sonrisa es un simple amago de felicidad.

- Ojalá lo pases bien a donde vayas. Eso te dije.
Y ahora cuando imagino que lo haces,
te odio.

Y odio toda esta parte de mí que no te has llevado
y este decorado del mundo a tu medida,
ayer estabas en los escaños del parque
y hoy cuatro abejas te lamían los pétalos en el jardín del vecino,
luego rompiste contra las rocas y te hiciste espuma en una orilla.
incluso te comi de cuatro mordiscos en una barra de chocolate.

Estás en todas partes menos en mis brazos
y cariño mío no sabes cuanto me echo de menos
cuando no estoy contigo.

para C

Ahora lo único que tienes que hacer
es echarte sobre mi pecho y oirme respirar.

Me da igual que digan que correr es de cobardes,
yo corro, huyo, me ausento,
persigo a colegialas
porque yo no tengo límites... ya lo sabes.

Quizás la zoofilia, no se,
aunque también amo a mi perro
y a la gata,
yo tengo una gata no se si lo sabes
se llama rita y es mágica,
(entiendo que es un mal nombre para una gata)
aunque a veces le digo tu nombre y también viene
y se tumba bocarriba para que le acaricie el vientre.

Yo soy peligroso deberían encerrarme
en una de esas prisiones de máxima seguridad,
lejos de tus brazos que son otra cárcel
de donde es fácil salir.

Te digo algo que no te gusta y me sueltas.

No tienes porque creerte todo lo que salga de mi boca.
Yo solo soy un hombre por la mierda.
Aunque me de por llorar como a un niño
si te escucho triste al otro lado del teléfono.

Quiero que llueva y estar condenado
a ochenta años a la sombra de un paraguas,
de cualquiera que este perdido en tu closet.
y comerte la lengua para que no digas palabras feas.

Weon, Pendejo, estúpido, cerdo.
Todo me queda como un traje hecho a medida.
Como si fueras costurera ¿lo eres?
cóseme la piel a la tuya
y no me dejes caer
ni cuando pierda el equilibrio.

Dicen que correr es de cobardes,
corro, huyo, me ausento
y siempre acabo contigo en el mismo lugar.

Maullas que me quieres,
te pones bocarriba
y te acaricio el vientre
y los labios.

Hoy no te odio, estas terriblemente guapa cuando sudas
y decoran tus pómulos gotitas brillantes
como si la lluvia atravesara las paredes
y yo quiero picarte como una avispa
y quedarme dentro.

Ahora lo único que tienes que hacer
es echarte sobre mi pecho y oirme respirar.

aveces pienso que pienso puras weas

No me ocurre absolutamente nada,
de hecho llevo unos días preocupado
porque no me hallo dolor alguno.

Ni siquiera me dueles tú
que me dueles siempre.

El caso es que he estado pensando en la muerte
y en la soledad,
en tres perros abandonados ladrándole a mi sombra,
he pensado en acantilados,
en ampolletas quemadas
y en el mar.

Tú bien sabes que cuando pienso en el mar
te apoderas cruelmente de todas mis neuronas.

Pensé en la lluvia,
en mujeres desnudas con tacones de aguja,
en hojas en blanco observándome
con los ojos tristes de mi padre.

Pensaba en lo bien que te sentaba aquella metáfora en la falda
con la hipérbole que te regale aquel día que no existió
y en lo bien que besas cuando te echo de menos.

En lo mucho que me gusta el idioma de las hormigas
hasta imagine verte sentada en el wáter meando y aun asi robarte un beso
y hacerte el amor sin que te quites la piel
y follarte sin que te quites los calsones
y lamerte hasta que se me rompa la lengua.

Estoy seguro que la muerte tiene los ojos verdes
huele a perfume de Britney Spears, es mas drogadicta
que amy winehouse pero mueve el trasero mejor que fergie

Pensé en lo poco que te iba a costar
olvidarte por completo de mis apellidos,
en la esquela de un periódico de barrio
en la melodía corta de cuatro campanas viejas.

En el número ilimitado de huellas
que nunca llegaron a su destino
en aeropuertos y estaciones que se perdieron
todo el amor que nos cabía en un abrazo.

Pensaba en lo romántico que resultaba enamorarse en la cola del servipag
y en tu mano abriéndose camino más allá de mi pecho,
más debajo de mi ombligo,
más adentro de mi alma.

Pero sobretodo pensé en el silencio
y fue entonces cuando tuve miedo
y en realidad es que no me ocurre nada
por lo mismo me muero mañana
y quizás a ti aún te quedaban cosas que decirme.

Y eso créeme desamor mío
sí que sería una estupidez...

entre labios

no soy eyaculador precoz: ¿Que culpa tengo yo de que mis espermatozoides se enamoren al instante de tu vulva?

Y tiene razón claro,
a mi me ocurre exactamente lo mismo con su sonrisa,
solo comparable a esos carteles de helados
del sudoroso paseo ahumada
o de mi playa preferida.

Porque al final su labio de arriba
siempre me recuerda a un magnum de chocolate con almendras
y el de abajo a cualquier día de enero a las dos de la tarde.

Por eso la beso,
porque es justo en el centro donde todo esta templado
y porque la quiero obvio,
de esa forma que solo se quieren
las cosas que no se pueden poseer.

Todos los días se muere la poesía
cuando ella se denuda
es soltarse el pelo y ese verso
que se le cuelga sin permiso de su cuello
se muere de asfixia lentamente.

Luego viene el boca a boca
y una erección
y el suelo decorado con su ropa
y mi camiseta volando en busca de la losa
donde los calzones mas afortunadas
de la colección "íntimamente puta"
se endurecen con el olor a vainilla
de su cambio brusco de temperatura.

Porque su vulva huele a vainilla
y lamerlo es como hacer el salto del ángel
desde la roca mas alta de su pezón izquierdo.

Y es que cuando te acaricio
hasta el último milímetro de tu piel se hace mar
y yo que aprendí a nadar gracias a tu vientre
me convierto en el pez mas afortunado
de esta playa hipotecada a tu nombre.

Lo peor es cuando la lluvia solo moja mi calle
y tú te vuelves anónima
y lejana
y dueles.

Porque el amor sino duele no es amor,
lo se desde que aquella rubia
con nombre de constelación
dilapido mi ego con cuatro palabras
y esa vocecita de orfanato a las afueras

- ¿Mejor solo como amigos?

No he tenido un solo amigo desde entonces,
ni rubias,
ni constelaciones.

Ahora mientras tu pololo sueña
con ser profesor de anatomía
en una universidad de colegialas descaradas
en algún rincón perdido de Arizona,
a ti te bailan los tirantes en los hombros
y se que en el momento que tu axila
dibuje un atajo hacia el desnudo
este escrito sin sentido

dejara.....

lenta...mente...

....de

res...

pi...

rar....
.
.
.

Lo cierto es que había pensado en cerrar el blog, no en dejar de escribir porque escribo casi a la vez que respiro, o respiro exactamente por eso, porque escribo.
Normalmente me enorgullezco de lo primero que pienso, aunque también es verdad que en lo primero que pienso es en ella y aquí el orgullo pierde mérito, pero dejando un lado su cintura he decidido seguir un tiempecito por aquí que tampoco le hago daño a nadie y yo también suelo salir ileso y porque todavia ciertamente le debo un montón de letras aunque ella cada vez me debe más freses en fin que estaré con su permiso y colaboración dando ...... un poco mas.

Un abrazo a todos los que necesiten una frase.





YA NO CARIÑO, YA NO




Ya no te busco en la cola del cine,
en las tiendas de descuentos,
no te encuentro en el humo del café,
ni del cigarro.

Ya no duermes en las ciudades de mi hombro,
ni me hospedo en los hostales
de tu columna vertebral.

No le hablo a las palomas del parque
de lo desnuda que te veo
cuando te pones cualquier vestido.

Ya no eres dios,
ni hay milagros en el cielo de tu boca.

Ya no escribo tu nombre
en los cristales húmedos del baño,
ni mike patton canta nuestra canción
mientras nos mojamos bajo la ducha.

Ya no me quito el disfraz de buena persona,
para ver cuanto amor te cabe entre las piernas.

Ya no te sueño,
ni te maldigo.

Ya no te odio.

Ya no hay sudor bajo las sábanas,
ni decoras los armarios de la habitación azul
con otros colores imposibles.

No hay malabares en tus montañas,
ni gimnasia artística bajo tu cintura,
no hay restos de mi piel bajo tus uñas
ni sabor a vainilla entre mis labios.

Ya no eres,
ni estás,
ni quieres,
ni sientes,
ni soy,
ni te espero,
ni te ansío.

Ya no te quiero.

zodiaco

LEO

¿Espejito, espejito? preguntabas.
Y mis ojos ya sabían la respuesta
si en lugar de en el cristal de los complejos
te hubieras refugiado en mi mirada
me hubieras prohibido el parpadeo
el resto de tu vida y de la mía.

No es tan fiero el león como lo pintan- Me dije-
cuando cambiaste del rugir al respirar
y el levante solo quiso ser poniente
y el poniente solo brisa de verano.

Fue en tu amplio fondo de armario donde descubrí
los colores más hermosos de mi vida.

¿Que iba a hacer yo contigo?
si la única selva que pisé
fue aquel medio rasurado de tu pubis.

Me dejaste una grieta en el corazón
y un agujero profundo en la cuenta corriente
y aquel caminar altivo y glamouroso
alejándote despacio hacia la puerta
con esa certeza de quien sabe cuantas huellas
ibas dejando en el camino de mi vida.


VIRGO

Cuando querías, querías demasiado.
Quiero esto y aquello
y lo que tienes en las manos
y eso que te brilla entre los labios.
Y tu vida.
Sí, también quiero tu vida,
aquí y ahora.

Y saltar a la comba
y ese gato
y que me escuches,
a dos mil palabras por minuto
y que tu voz sea tan mía que no sepas
si aquello que me dices con los labios
son palabras que provocan mi garganta.

Pero igual fuiste de intensa cuando amabas,
que cuando quiso el olvido separarnos.

Lo peor de todo era no caber
en ese círculo imaginario que trazabas
con los dedos manchados de mi insomnio,
que la montaña rusa de tu vida
no descarrilara algún vagón para buscarme
y me dejaras sin tu mundo en el momento
en el que mío solo giraba para ti.



LIBRA


Siempre fuiste mi equilibrista preferida
sobre aquellos tacones hablando del vértigo
como si no fuera más que una palabra esdrújula.

Y es que en el amor si era contigo
solo nos valía esa palabra,
equilibrio.

Por eso me caía,
porque no sabía donde agarrarme
si tú en un ataque de desconfianza
me quitabas el abrazo.

Ojalá la suma de tu peso y el mío
hubieran dado la cifra mágica de la pasión
y la flecha endiablada de la báscula del deseo
no hubiera girado en contra de las agujas del reloj.

Que pena que a tus besos se le olvidara la boca
y a tus caricias las manos
y a tu voz mi nombre
cuando el aire me robó las dos palabras
más importantes de tu vida.

Que locura de partida de ajedrez,
cuando el jaque mate no era comerse al rey
y si a mi boca.

Que triste que siempre la balanza del amor al final
cayera siempre por inercia hacía tu lado.





ESCORPION


De la noche a la mañana el amor
era un puzzle de dos piezas que encajaba
de un millón de maneras diferentes.

Que tuvimos que inventarnos nuevos nombres
para las posturas que no salían en los libros.
- Hazme el amor como si no me quisieras-
esa era la preferida de tu columna vertebral.

Era hermoso ser velero de tus mares,
marioneta de los hilos de tus dedos,
el insecto que devoraban las arañas
del rosal que te crecía junto al ombligo.

Aún no he dejado de amarte
en cada una de las cicatrices
de la ira del soy tuyo y tú de nadie.

Desde que decidiste que “platónico”
era una palabra que solo existía
en el diccionario de los hombres tímidos
estoy desnudo por si quieres
que sea mi piel la única destinataria
de tu dulce aguijón envenenado.

Zodiaco

ARIES

La cabra tira al monte fue error mío
enseñarte las orillas de mi pecho
cuando quise darme cuenta ya tus astas
gobernaban las excusas de mi vida.

Por eso te maté o te moriste
o nos morimos a la vez ya no recuerdo
en el siguiente parpadeo tú ya estabas
comiendo primavera de otra mano
mientras a mí me crecía sin permiso
un mar en cada ojo.


TAURO

Yo con traje de luces tu desnuda,
yo temblando de frío tú de odio.
Era amor con egoísmo puro y duro.

Si te quiero tu me quieres
y me ignoras,
si me da por olvidarte,

si te ignoro
tú regresas a mi vida

y cuando es tuya de nuevo
la abandonas.

Te marchaste cuando más te deseaba,
sin huellas, ni postales, ni posdatas,
solo esta cicatriz en las costillas
de tu última cornada con los labios.


GEMINIS

¿Qué ibas a saber tú de soledad?
Si siempre estabas contigo misma.

Me cansé de los tríos en tu cama
con mi yo, con tu yo y con el que sobra,
nunca supe si era fiel al estar contigo
o al hacerlo le era infiel a tu otro yo.

Con nosotros siempre dos fue multitud
celebramos una orgía los domingos
y los lunes me besabas con tu boca
y los martes con la boca de tu boca
que era tuya, que era mía y que era nuestra,
tantos brazos, tantas piernas, tantas manos
y un solo corazón que no abarcó
todo el amor que te salía por los costados.




CANCER

Jamás supe si llorabas por mi culpa
o eran aquellas noticias de la tele
las que fabricaban tus lagos oculares.

Nunca supe si tu afán por salvar focas en el ártico
tenía que ver con la distancia entre nosotros.

Desde que estuvimos juntos
no puedo arrancar ni una flor
sin que mis manos se sientan asesinas
y les doy de comer a las hormigas
que crecieron en la nostalgia de tu ausencia.

Fue aquella velocidad tan diferente,
tu un pasito hacía atrás
yo hacia delante
la que separó tu tristeza de la mía.

En mitad de ningún sitio nos bajamos
tú buscando una lágrima con mi nombre
y yo encontrando tu nombre en cada lágrima.

Recuerdo tu imagen
que dormiste a mi lado
También que me hice el dormido
sabiendo que me observabas.

Tus hombros y espalda desnudos,
tu frágil cuello y tu cabello hacia un costado
Mis absurdas dudas y mis pueriles sentimientos,
la seguridad de sentirte pegada a mí.

Hoy mis pasos son de fuego sobre la acera
y las calles no me llevan a donde quiero ir.
Me cruzo sin detenerme con vendedores de caramelos,
falsos prestidigitadores que me ofrecen huecos placebos.

Recuerdo el calor de tu cuerpo en mi cama
extendiendo vacíos en la oscuridad los brazos.

El espacio que ocupaba dentro de ti,
el sabor y el olor de cada uno de tus gestos.

tu nombre me suena como el de un paraíso
sin desentrañar en ninguna cartografía, ni oceánica
ni de las nubes, y asi es como de entre todos los lugares
a los que desearía regresar, estas tú.


para camila
de todo lo ke he escrito esto me da verguenza ke se lea
jajajaj ke niño ke soy...

el dia de la autoreferencia cumpleaños de kp

Claudio Uribe Santibañez feliz dia mi chanchi que lo pase super... ajwkjakja
oie si me saco el yeso kl demas voi a tomarme un terremoto al depa con vo ...
pero no se ira a desarmar esa wea con tanta gente... ??????
aps y gracias por salvarme tantas veces con tu ampli.... XD

Hace 41 minutos · Comentar ·  · Ver muro a muro

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Patricia Irma Mendoza Faúndez FELIZZZZZZZZZZZ CUMPLEAÑOS!!!!!!!!!!!!!!!!!!CON TODO MI CORAZON TE DESEO MUCHAS FELICIDADES EN TU DIA !!!!!!!!!!!!!!! TE QUIEROOOOO!!!!!!!!!!!

Chipmunks - Happy Birthday to You!!!

www.youtube.com

Happy Birthday to You, dance performed by Chipmunks Alvin, Theodore and Simon; music is taken from different videos and of course the Chipmunks are not singing this song by themselves. This video was intended for all who would appreciate amateur video makers :)

Ayer a las 0:02 · Comentar ·  · Compartir · Ver muro a muro

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Spantacvs del Espacio ui xdd
feliz cumple marikonsito, ojala la estes pasando bien... weko xd jhaaajha

El Sábado a las 23:48 · Comentar ·  · Ver muro a muro

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ʚϊɞ Karen Andrea ʚϊɞ cummpleaños felizz te deceo io a ti cumpleños oscarin q los cumplas felizzz bravoo

jajaja uxa no tenia plata pa llamar me kedaban 17 pesos jajajajja

ya espero que lo pases bn bn XD

saludosss

bye

El Sábado a las 21:43 · Comentar ·  · Ver muro a muro

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Judith Díaz feeeeeeliz feliz no cumpleaños a tu a mi y feliz cumpleaños a ti

El Sábado a las 21:20 · Comentar ·  · Ver muro a muro

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Cynthia González Leytón hola lokillo...!!!!!!!
mxas felicidades en el día
de tu cumpleaños....!!!!
espero q lo disfrutes mxo
junto a los tuyos...
...

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El Sábado a las 19:51 · Comentar ·  · Ver muro a muro

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Nicole Patricia Zúñiga Rocco feliiiz cumpleee!! siempre me enfermo pa tu cumple!! >.< q rabia me da, estoy en cama ¬¬ terrible
pasalo bkn!! besos y hablamos ^^

El Sábado a las 17:10 · Comentar ·  · Ver muro a muro

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David Cocciante Perez Mendoza FELIZ CUMPLEAÑOS PRIMO ERES UNA GRAN PERSONA ..... QUE LO PASES MUY BIEN Y KE DISFRUTES TU DIA :)

El Sábado a las 14:58 · Comentar ·  · Ver muro a muro

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Paulina Lopez Feliz cumpleaños pequeño saltamontes, espero que lo pases super en tu dia.
Saludines

El Sábado a las 14:27 · Comentar ·  · Ver muro a muro

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Javiera Carla Díaz Valenzuela feliz cumpleaños mamonsetee q todos tus deceos se te cumplan pasaloo bn carretea artooo mamon jejejej xddd besiiitusssssssss!!

El Sábado a las 14:02 · Comentar ·  · Ver muro a muro

Carito Sarmiento Rubilar feliz cumpleaños pelmazo feliz cumpleaños pelmazo q los cumplas felices feliz cumpleaños pelmazoooo ♫ q lo pases lindo hoy cuidateeee

Hace 8 minutos · Comentar · · Ver muro a muro

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Ivonne Jacqueline Saavedra Salinas muy feliz cumple señorita oscarina, ya que saliste del close espero que hoy te pongas un lindo vestido rosado y te llege una barby y una tortita con cremita rosada de frutilla jajaja, felizzzzzzzzzzzzzz cumpleaños mi rudo oscarraso

Tarjetitas

Ivonne Jacqueline Saavedra Salinas publico una tarjetita en tu muro

(clic en la imagen para animarla)

1:Decora tu muro

2:Envia tarjetitas a tus amigos

3:Decora los muros de tus amigos

Hace 52 minutos a través de Tarjetitas · Comentar · · Ver muro a muro

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Sombra Blanca Feliz no cumpleanos de mi parte por qie soy una Fome y mala1 y que wea!!!

Hace una hora aproximadamente. · Comentar · · Ver muro a muro

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D'arcy Dark MI OSITO BIZARRO... MUCHAS FELICIDADES!!! TE MANDO MUCHOS BESITOS LASCIVOS =), UN APRETON DE NALGA Y UN FUERTE ABRAZO... PASALA POKA MADRE!! PONTE MUY MUY EBRIO Y DROGADO... OLVIDATE DE TODO PERO MENOS DE MI... FELIZ KUMPLEAÑOS OSITO!

Hace una hora aproximadamente. · Comentar · · Ver muro a muro

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Mariana Castro Cisternas Muy feliz cumpleaños querido amigo. En la distancia te recuerdo con alegría de haberte conocido en tan inesperadas cirscuntancias laborales. Sabes bien, porque te lo digo muchas veces, que te considero un talentoso. Un creador. Pero creo que nunca te he dicho lo valioso que eres como persona, como una buena persona. Un ... día espero verte again para conversar de todo y de nada. Increible amigo.

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Hace 4 horas · Comentar · · Ver muro a muro

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Ricardo Antonio Cancino Liberona  me voy a dormir pensando en algunos amigos que no veo hace mucho, Hernan Parra Hernandez, José Luis Oliveros Cofré, Karinna Aurora Miranda Barrera, Solange Aguilera y otros tantos, y deseandoles a Leanron Andres Veliz H y Oscar Kp Carrasco Mendoza un feliz cumpleaños... un abrazo pa todos...

Hace 12 horas · Ver publicación · Eliminar etiqueta

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Natalie Ramirez Maidana HOLA AMIGOOOO FELIZ CUMPLE T LLAME A LAS 12.05 Y TU CELU MURIOOO PO LOKO. Q LO PASES SUPER BIEN, OJALA T GUSTE NUESTRO REGALO.BESOSSS

Hace 13 horas · Comentar · · Ver muro a muro

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Ricardo Antonio Cancino Liberona Oscar, acabo de leer lo que ewscribio tu mama y me dio pena de recordar a la mia que ya no esta... te dese un muy feliz cumpleaños, que te llenen de regalos besos y abrazos... pero no te lvides nunca uqe el mejor regalo que puedes recibir alguna vez... tu mama ya te lo dio... DISFRUTALO... un abrazo

Hace 13 horas · Comentar · · Ver muro a muro

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Jessica Maria Mendoza Faundez un dia 29 de mayo 1984 a las 16.45 horas nacio un lindo bebe al cual le pusimos por nombre oscar ese dia era un dia muy lluvioso todos decian que como una niña tan chica podia tener una guagua y yo estaba muy asustada las contracciones eran enormes pero cuando naciste todo cambio y fue lo mejor que me paso en la vida ...cresimos juntos, tambien te vi caer varias veces y siempre fue mi culpa te pido que me disculpes siempre fuy un poco brusca luego fuiste creciendo me diste muchas alegrias y algunos enojos pero ahora me doy cuenta que dios me dio el hijo que yo queria porque te amo con toda mi alma y quiero que siempre te balla bien en la vida ya no vivimos juntos pero creo que estamos mas unidos que nunca y recuerda que yo estare siempre parati todo lo que me quede de vida ...............FELIZ CUMPLEAÑOS MI BEBE HERMOZO TE AMO ........TU MAMA JESSICA.

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Hace 13 horas · Comentar · · Ver comentarios (7)Ocultar comentarios (7) · Ver muro a muro

A Natalie Ramirez Maidana, Ivonne Jacqueline Saavedra Salinas, D'arcy Dark y otras 2 personas más les gusta esto.

D'arcy Dark

Es una de las mejores cosas que he leido ultimamente!

Hace una hora aproximadamente. ·

Ivonne Jacqueline Saavedra Salinas

me encanto lo que escribiste esta presioso

Hace 51 minutos ·

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Gunther Theys Happy Birthday :-)

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