Alguien debería escribirle una canción.

El amor de mis muertes tenía las tetas enormes
y yo la boca demasiado pequeña
y las manos….
siempre quise tener manos de pianista
pero ni por esas
yo y la música nunca nos llevamos bien,
ni siquiera era capaz de silbar decentemente el himno de la alegría.

Aunque eso si,
una vez estuve durante más de media hora
tocándole la cosita a una pelirroja
que tocaba teclado en una de esas bandas medias dark.

Pero supongo que eso musicalmente no cuenta.
O si. quien saber.

A lo que iba tenía los pechos enormes
y claro yo quería tener dos bocas o cuatro manos,
o untarlas de helado de vainilla y estar lamiendo
hasta que anocheciera en una de esas ciudades rusas
que casi siempre es de día.
O dormir sobre ellas,
o debajo,
o haber nacido de su mismo vientre
no se me ocurre nada más perverso,
una vez se lo dije:
“Si tienes un hijo será el hombre más heterosexual de este planeta”
Pero creo que no me entendió, no me hizo caso
y al rato estaba entonando una canción
de Calamaro o era de Cerati, no se,
jamás tuve buenos tímpanos para esos sonidos,
aunque cuando ella me llamaba era distinto,
nunca lo hacía por mi nombre.
“Cariño”, “gordito” “amor” “estúpido”
o simplemente
“Venaquiahoramismo” Así todo muy junto
pero lo mejor era cuando me decía Weón
porque después del Weón,
siempre, siempre, siempre,
venía un orgasmo.
Y aquello si que tenía ritmo
no lo que suena ahora en la radio.

Y sus tetas…..
y su espalda desnuda parecía un arpa de esas
que tocaban los griegos en no se que siglo,
los vellos diminutos de sus brazos
danzaban en una coreografía perfecta
cuando soplaba el levante,
en su vientre había cuerdas invisibles
Kurt Cobain no se hubiera suicidado nunca
y sus ojos …
había más melodía en sus parpadeos
que en toda la orquesta sinfónica de Londres.
Si hasta cuando caminaba con aquellas botitas
Sinatra debía empezar a cantar en su tumba.
Estoy seguro.

Lo dicho tenía las tetas enormes
y sinceramente creo
que alguien debería escribirle una canción.