Teclas frías.

La poesía de amor MATA. La poesía de amor
MIENTE y ASESINA. El amor no existe,
el amor sigue siendo un neologismo
con barba de tres días, una rata peluda

que ríe,esconde y se come los víveres,
un polizonte que causa el naufragio
y roba los chalecos salvavidas

mientras tú llorabas, te recuerdo
saliendo del súper con tus bolsas llenas
de daño, saltaste de nuevo la valla de lágrimas

y ni siquiera un cactus, ni siquiera
un grifo porque tu amor era el novio amor,
el maldito amor que se inventan los poetas

para no mancharse, para
evitarse las rúas del querer verdadero y dejarte a cambio
unos versos, un “te amo” de tres alfileres,

los farsantes como yo, los
que escriben de amor como yo,

deberían fusilarlos a todos antes de que el gallo cante,
entre parterres de rosas con los brazos en jarras,
la luna frotándose el clítoris a cada disparo,
muerte a los que sólo quieren dentro del verso,
las manos atadas, sus ojos blancos, muerte a
sus yemas y teclas frías, que aman a nadie.