búscame cuando acabe septiembre… por aquello de los desheredados y otros poetas militantes de la esquizofrenia por culto anacrónico a los dadaístas o a la puta montaña de Thomas Mann.
búscame incluso después de tu ultima menstruación, aunque hayan plantado una ojiva nuclear en el parque en que nos conocimos, aunque hayas vendido unos de tus riñones, cuando te hartes del amor y prefieras practicar otras variantes del masoquismo, cuando los paramédicos te rescaten de tus rutinas aunque del tipo que recuerdas no queden mas que estos bocetos de catarsis.
búscame aun en contra de tu hemisferio izquierdo… no importa que no hayas desfibrilado tu esperanza que ya de esa estupidez me preñaron una vez, no traigas el guión de “Papa, Mama, hijos y la casa feliz” que para ciencia ficción ya nos sobra con el marxismo. Deja de hacer zapping entre el viejo Freud y los traumas de nuestra patria (y edad).
búscame el las paginas amarillas de la Plaza de Mayo, en la lista de espera en la estación de Dachau, en el índice del manual de psiquiatría clínica, en el abecedario de los suicidas acobardados, en la sección de pasaportes vencidos o en los silencios de tu biografía.
Búscame cuando acabe septiembre… cuando mirar atrás no devuelva la sal a nuestros labios.
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